Pintura y poesia

Eso que llaman amor

2012-01-29T02:51:00.001Z

Pierre Leduc (1957- )

Te veo llegar y se ilumina el cielo,

se cubren las aceras de palomas,

una brisa del sur levanta el vuelo

y abraza mi cintura cuando hablas.

Cuando ríes se ensancha el horizonte,

cuando te mueves se conmueve el suelo,

y brota un río, y corre, y se desborda,

y el agua se despeña por mi espalda.

Que nadie diga que el mundo estaba hecho.

El mundo amaneció porque tú estabas.

Senior Citizen

Otoño

2012-01-22T02:50:00.002Z

Raúl Tamarit Martínez

En el parque, yo solo…

Han cerrado,

y olvidado

en el parque viejo, solo

me han dejado.

La hoja seca,

vagamente

indolente,

roza el suelo…

Nada se,

nada quiero,

nada espero.

Nada…

Solo

en el parque me han dejado

olvidado,

…y han cerrado.

Manuel Machado (1874-1947)

Cuartetos escritos en un cementerio

2012-01-08T02:40:00.001Z

Arantzazu Martínez (1977- )

He aquí el asilo de la eterna calma,

do sólo el sauce desmayado crece…

¡Dejadme aquí: que fatigada el alma,

el aura de las tumbas apetece!

Los que aspiráis las flores de la vida,

llenas de aromas de placer y gloria,

no piséis el lugar do convertida

veréis su pompa en miserable escoria:

mas venid todos los que el ceño airado

del destino mirasteis en la cuna;

los que sentís el corazón llagado

y no esperáis consolación alguna.

¡Venid también, espíritus ardientes,

que en ese mundo os agitáis sin tino,

y cuya inmensa sed sus turbias fuentes

calmar no pueden con raudal mezquino!

Los que el cansancio conocisteis, antes

que paz os diesen y quietud los años…

¡Venid con nuestros sueños devorantes!

¡Venid con vuestros tristes desengaños!

No aquí las horas, rápidas o lentas,

cuenta el placer ni mide la esperanza:

¡quiébranse aquí las olas turbulentas

que el huracán de las pasiones lanza!

Aquí, si os turban sombras de la duda,

la severa verdad inmóvil vela:

aquí reina la paz eterna y muda,

si paz el alma fatigada anhela.

Los que aquí duermen en profundo sueño,

insomnes cual nosotros se agitaron…

ya de la muerte en el letal beleño

sus abrasadas sienes refrescaron.

Amemos, pues, nuestra mansión futura,

única que tenemos duradera…

¡Qué ilusión de la vida es la ventura,

mas la paz de la muerte es verdadera!.

Gertrudis Gómez de Avellaneda (1814-1873)

Navidad 2011

2011-12-18T02:32:00.002Z

Giorgio Barbarelli – Giorgione (1477-1510)

De llanto y risa.
De risa y llanto.

Venid a ver el infante
que ha nacido en el establo,
que por ser Rey de los Cielos
no quiso en tierra palacios.

Es el niño más bonito
que nunca vieron humanos…
En la boquita y los ojos
tiene un indecible encanto,

de llanto y risa,
de risa y llanto.

Para que no sienta el frío
del mundo donde ha llegado,
una mulita y un buey
su aliento le están echando.

Tiene por lecho las pajas,
por techo el cielo estrellado…
De una claridad sublime
tiene el semblante bañado…

De llanto y risa,
de risa y llanto.

Cuando el niño sea un hombre
lo llevarán al Calvario…
Pero su Padre Divino
lo arrebatará en sus brazos…

Como a la par llora y ríe,
al mover de uno a otro lado
la cabecita, en el aire
traza del iris el arco…

De llanto y risa,
de risa y llanto.

Manuel Machado (1874-1947)

Felices fiestas y que la pintura y la poesía esté presente en vuestra vidas a lo largo del próximo año.

Es lo blanco…

2011-12-11T03:04:00.001Z

Pedro Cabrera (1956- )

Es lo blanco castísima pureza;

amores significa lo morado;

crüeza o sujeción es lo encarnado;

negro obscuro es dolor, claro es tristeza;

naranjado se entiende que es firmeza;

rojo claro es venganza, y colorado

alegría; y si obscuro es lo leonado,

congoja, claro es señoril alteza;

es lo pardo trabajo; azul es celo;

turquesado es soberbia; y lo amarillo

es desesperación; verde, esperanza.

Y desta suerte, aquel que niega el cielo

licencia en su dolor para decillo,

lo muestra sin hablar por semejanza.

Gutierre de Cetina (1510-1554)

Ícaro

2011-11-29T10:32:00.005Z

Jacob Peter Gowy (1615-1661)

Con Ícaro, de Creta se escapaba

Dédalo, y ya las alas extendía,

y al hijo, que volando le seguía,

con amor paternal amonestaba:

que si el vuelo más alto levantaba,

la cera con el sol se desharía,

y en el mismo peligro le pondría

el agua y su vapor, si más bajaba.

Mas el soberbio mozo, y poco experto,

enderezóse luego al alto cielo

y, ablandada la cera en el altura,

perdió las alas y, en el aire muerto,

recibiéndole el mar del alto vuelo,

por el nombre le dio la sepultura.

Hernando de Acuña (1518-1580)

A una dama que iva cubierta

2011-11-27T03:01:00.001Z

Alexander Roslin (1718-1793)

El coraçón se me fue

donde vuestro vulto vi

e luego vos conocí

al punto que vos miré;

que no pudo fazer tanto,

por mucho que vos cubriese,

aquel vuestro negro manto,

que no vos reconosçiese.

Que debaxo se mostrava

vuestra graçia y gentil ayre,

y el cubrir con buen donayre

todo lo manifestava;

así que con mis enojos

e muy grande turbaçión

allá se fueron mis ojos

do tenía el coraçón.

Gómez Manrique (1412-1490)

Cuando seamos viejos

2011-11-20T03:02:00.002Z

Juan José Gárate (1870-1939)

Para salvar las noches en que estas enfadada,

y con estos diez años que te llevo de ventaja,

voy a obligarte niña a mirarme a la cara,

y hasta que te lo diga, que no me des la espalda.

Cuando seamos viejos vas a llorar con rabia

de verte en el espejo la cara tan cambiada,

se llenaran de arrugas tus risas de muchacha.

Será más insegura esta voz que hoy te manda.

Cuando seamos viejos no habrá tanta distancia,

sentirás menos miedo sabiéndome en tu cama.

Ya, ni discutiremos, no servirá de nada

te reñiré bajito lo que antes te chillaba.

Cuando seamos viejos, estarás mas cansada,

seremos compañeros, nos haremos mas falta,

cuando no esté contigo te notaras muy rara,

me encontraré perdido si un día nos separan

Cuando seamos viejos, veremos con nostalgia

sentados desde un banco, como la vida pasa,

yo hablando con alguno que no me entienda nada,

tu inventándote prisas para volver a casa.

Para salvar las noches que entonces serán largas,

y cuando mis diez años se vuelvan desventaja,

porque me falten fuerzas o a ti te falte gracia,

entonces niña vieja podrás darme la espalda.

Alberto Bourbón

Permanece a mi lado

2011-11-13T02:48:00.001Z

Josef Israel (1824-1911)

Permanece a mi lado cuando se apague la luz

y se arrastre la sangre y mis nervios se alteren

con punzadas dolientes y el corazón enfermo

y las ruedas de Ser giren lentamente.

Permanece a mi lado cuando a mi frágil cuerpo

le atormenten dolores que alcanzan la verdad

y el Tiempo maníaco siga esparciendo el polvo

y la furiosa Vida siga arrojando llamas.

Permanece a mi lado cuando mi fe se seque

y sean los hombres enjambres primaverales

que zumban y cantan y afianzan la vida

y sus minúsculas celdas tejen para la muerte.

Permanece a mi lado cuando vaya apagándome

y puedas señalarme el final de mi lucha

y el atardecer de los días eternos

en el bajo y oscuro borde de la vida.

Alfred Tennyson (1809-1892)

A un clavel

2011-11-06T02:50:00.001Z

Alberto Morago (1957- )

Ciudad de hormigón armado,

bencina y llantas de goma,

¿qué haces aquí con tu aroma,

dime, clavel encarnado?

Quizás como yo, extraviado

desde el terrón a la Corte,

pienses, perdido tu norte,

que en la ciudad del mal gusto

no hay un ojal ni hay un busto

digno de lucir tu porte.

Alfonso Camín (1890-1982)

Alma perdida

2011-10-30T03:01:00.001Z

Rusty Harden

¡Durante toda la noche el ruiseñor lloró,

gimió, rezó, gritó perdidamente!

alma de ruiseñor, alma de gente,

¡tú eres, tal vez, alguien que falleció!

Tú eres, tal vez, un sueño que pasó,

que se fundió en el dolor, dulcemente…

¡Tal vez seas el alma, alma doliente

de alguien que quiso amar y nunca amó!

Toda la noche lloraste…y yo también lloré

quizás porque, al oírte, adiviné

¡que nadie hay más triste que nosotros dos!

Dijiste tantas cosas a la noche calma,

¡que yo pensé que tú eras mi alma

que estuviese llorando perdida en tu voz!...

Florbela Espanca (1894-1930)

La cita

2011-10-23T02:47:00.001Z

Virgil Elliott (1944- )

En la noche brillaban las estrellas

enmarcando una luna muy redonda,

que orgullosa veía, muy oronda,

mostrándose feliz de estar con ellas.

Me pregunté si vives en aquellas,

si sabré descubrir cual es tu onda,

y se que lo sabré, aunque te esconda

todo ese firmamento en las más bellas.

Porque escucho tu voz de madrugada,

sintiendo en tu sentir mi palpitar

que me dice que espere la alborada.

Y se que no me mientes, pues amar

significa creer, y aunque callada

mañana iré a tu encuentro junto al mar.

Sofía Martínez Avellaneda

Luto poético

2011-10-16T02:26:00.002Z

Víctor Patricio Landaluce (1828-1889)

Por una negra señora

un negro galán doliente

negras lágrimas derrama

de un negro pecho que tiene.

Hablóla una negra noche,

y tan negra, que parece

que de su negra pasión

el negro luto le viene.

Lleva una negra guitarra,

negras las cuerdas que tiene,

negras también las clavijas,

pues negro es el que las tuerce.

- “Negras pascuas me de Dios,

si más negros no me tienen

los negros amores tuyos

que el negro color de allende.

Un negro favor te pido,

si negros favores vendes,

y si con negros favores

un negro pagarse debe”

La negra señora entonces,

entafada del negrete,

con estas negras razones

al galán negro entristece:

- “Vaya muy en hora negra

el negro que tal pretende,

que para galanes negros

se hicieron negros desdenes.”

El negro señor entonces,

no queriendo ennegrecerse

más de lo negro, quitóse

el negro sombrero y fuese.

Luis de Góngora (1561-1627)

¡Ay, viento!

2011-10-09T02:10:00.002Z

Jean Baptiste Camille Corot (1796-1875)

Pasa el viento en un agrio carcajear

y áspero pasa y pasa cual demente,

y está mi alma trágica y doliente,

no sabe si reír o si llorar.

Viento de triste voz, viento gimiente,

viento que de mí ríes sin cesar,

y que ríes del mundo y del mar.

¡Cómo tu voz tortura así a la gente!.

Es mejor que tú llores, pobre amigo,

y que desahogues tu dolor conmigo.

No rías, pues, que el viento da sus llantos.

¡Qué bien conozco, amigo, esa tu suerte:

tener el pecho frío cual la muerte,

y en torno nuestro oír risas y cantos!.

Florbela Espanca (1894-1930)

Hombre de camino

2011-10-02T02:36:00.002Z

Gustave Caillebotte (1848-1894)

Ni castillo, ni hogar, ni residencia;

soy hombre de camino.

No solitario, aun cuando en ocasiones

nadie venga conmigo.

Amo la compañía, si apropiada;

por convicción, jamás por compromiso.

Aborrezco la táctica, el proyecto,

por todo lo que tienen de ficticio,

y sólo a lo informal, lo inesperado,

tiendo la mano, me encomiendo y vibro.

Rechazo el sí que encubre sus intentos

bajo disfraz de no, recurso indigno.

Mis juegos son de cartas descubiertas,

palabra franca, sin enfoque ambiguo.

A flor de piel se me desborda el alma,

y la desnudo frente al juego limpio.

Los años me han lavado

de acosos y prejuicios.

Mi compañera debe ser directa,

flecha en la diana, intento rectilíneo.

Mas no todas lo entienden,

perdiéndose en grotescos laberintos.

Por eso en mi sendero,

que no va a parte alguna, yo, encendido,

quemo lo que me resta de la vida;

podré ir solo, mas nunca fugitivo

de sombras, de temores,

de desfallecimientos, o de olvidos.

No miro atrás, que no es recuperable;

ni adelante tampoco, vaticinios.

Donde mi pie descalzo deja huella,

ese es el mundo que me abraza y vivo.

No tengo tiempo que perder, soy dueño

de un instante no más. ¿Vienes conmigo?

Francisco Álvarez Hidalgo

Soneto enamorado

2011-09-25T02:02:00.001Z

James Eddie (1916-2002)

Dulce como el arroyo soñoliento,

mansa como la lluvia distraída,

pura como la rosa florecida

y próxima y lejana como el viento.

Esta mujer que siente lo que siento

y está sangrando por mi propia herida,

tiene la forma justa de mi vida

y la medida de mi pensamiento.

Cuando me quejo, es ella mi querella;

y cuando callo, mi silencio es ella;

y cuando canto, es ella mi canción.

Cuando confío, es ella la confianza;

y cuando espero, es ella la esperanza;

y cuando vivo, es ella el corazón.

Francisco Luis Bernárdez (1900-1978)

El acordeón del marino

2011-09-18T01:58:00.001Z

Elena Kudryashova (1971- )

En el brazo el acordeón,

canta alegre el marinero:

-El mar es mi compañero,

el mar tiene corazón.

Me acompaña en la canción

con un hondo sollozar;

si suelo desembarcar

con el acordeón al brazo,

cuando a mi novia me abrazo,

parece que abrazo al mar.

Alfonso Camín (1890-1982)

Poema de la despedida

2011-09-11T02:46:00.001Z

Albert Lynch (1851-1912)

Te digo adiós, y acaso te quiero todavía.

Quizás no he de olvidarte, pero te digo adiós.

No se si me quisiste… no sé si te quería…

O tal vez nos quisimos demasiado los dos.

Este cariño triste, y apasionado, y loco,

me lo sembré en el alma para quererte a ti.

No sé si te amé mucho…No sé si te amé poco.

Pero sí sé que nunca volveré a amar así.

Me queda tu sonrisa dormida en mi recuerdo,

y el corazón me dice que no te olvidaré;

pero, al quedarme solo, sabiendo que te pierdo,

tal vez empiezo a amarte como jamás te amé.

Te digo adiós, y acaso con esta despedida

mi más hermoso sueño muere dentro de mí…

Pero te digo adiós para toda la vida,

aunque toda la vida siga pensando en ti.

Jose Angel Buesa (1910-1982)

Velero de cuatro palos

2011-09-04T03:02:00.001Z

Thomas Somerscales (1842-1927)

Velero de cuatro palos

quisiera tener ahora,

velero de cuatro palos

y ser el pirata Morgan.

De San Juan de Puerto Rico

trasladarme a La Española,

seguir por el mar Caribe

y asaltar La Habana moza.

Ser galán entre galanes

y bajo una luna en bodas,

llevarme, en vez de oro y plata,

mujeres, palmas y rosas.

Por Yucatán y Campeche

recorrer todas las costas

y raptarme en Acapulco

dieciocho rubias sajonas.

Recoger todas las perlas

por el mar de California

para ceñir las gargantas

de mis cautivas criollas.

Mar adentro, mar adentro,

llegar al mar de Colombia

y al recoger mis tesoros,

vengar a Juan de la Cosa.

Retornar a Tierra Firme,

seguido de viento y olas

y dar vida a la princesa

que amó Núñez de Balboa.

Volver después a La Habana,

devolverle a las hermosas

y no pedir más recate,

pues que amor se basta y sobra.

Velero de cuatro palos

quisiera tener ahora,

¡velero de cuatro palos

y ser el pirata Morgan!

Alfonso Camín (1890-1982)

Vacaciones

2011-07-31T02:33:00.000Z

Enfado

2011-07-24T03:52:00.001+01:00

Santiago Rusiñol (1861-1931)

Silencio entre los dos, sólo alterado

por este respirar entrecortado

que en su tensión nerviosa nos delata,

somos un bergantín y una fragata

que al grito de abordaje han encallado.

Un “hazte más allá”, y un gesto airado,

hoy alza entre los dos muro de enfado

y nos cuesta decir “cuanto lo siento”

sin perder la razón en el intento

de aclarar simplemente que ha pasado.

No sabemos ceder, no soportamos

dar el brazo a torcer, decir que erramos,

que volverá a pasar, que es convivencia,

que más que el perdonar duele la ausencia,

que el muro con amor, lo derribamos.

Estoy en mi rincón y tú en el tuyo,

muy pendientes los dos, porque lo intuyo,

de no perder jamás la compostura,

ni dejarnos llevar por la cordura

de que venza el amor y no el orgullo.

Mario Martínez Martínez (1949- )

Volverán las oscuras golondrinas

2011-07-17T03:53:00.001+01:00

Aurelio Tolosa y Alsina (1861-1938)

Volverán las oscuras golondrinas

en tu balcón sus nidos a colgar,

y otra vez con el ala a sus cristales

jugando llamarán;

pero aquellas que el vuelo refrenaban,

tu hermosura y mi dicha al contemplar;

aquellas que aprendieron nuestros nombres,

esas… ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas

de tu jardín las tapias a escalar,

y otra vez a la tarde, aún más hermosas,

sus flores se abrirán;

pero aquellas cuajadas de rocío,

cuyas gotas mirábamos temblar

y caer, como lágrimas del día…

esas…¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos

las palabras ardientes a sonar;

tu corazón, de su profundo sueño

tal vez despertará;

pero mudo y absorto y de rodillas,

como se adora a Dios ante su altar,

como yo te he querido…, desengáñate:

¡así no te querrán!

Gustavo Adolfo Bécquer (1836-1870)

Hablemos

2011-07-10T03:28:00.001+01:00

Ramón Casas (1866-1932)

Si quieres nos sentamos un momento

delante de un café sin amarguras

y hablamos evitando las posturas

que fueron del amor impedimento.

Conversemos así, sin más intento

que no abrir al rencor nuevas fisuras,

ni repartirnos culpas de rupturas

que hicieron naufragar el casamiento.

Tú tienes tu vivir y yo he podido

arrancarme la daga de tristeza

que clavara en mi suerte tan mal paso.

Hablemos sin reproches de lo ido,

pues bulle en mi interior la cruel certeza

de conocer la causa del fracaso.

Hicimos de hablar un bien escaso.

Mario Martínez Martínez (1949- )

Rostros del recuerdo

2011-07-03T03:52:00.001+01:00

William Hogarth (1697-1764)

Voy perdiendo los nombres y las fechas,

pero los rostros permanecen vivos;

los contemplo, me observan, aún cautivos

de memorias que van quedando estrechas.

Maduraron en fértiles cosechas,

colmando mis graneros, y hoy, furtivos,

desde su sombra atisban mis cultivos,

poblando mis parcelas de sospechas.

Forman un club privado, y el recelo

corre a su propio afecto paralelo,

reclamando cada uno preferencia.

Pero todos me escuchan y me acatan.

Si llega un nuevo miembro, se aclimatan,

Viven en paz, y aprenden coexistencia.

Francisco Álvarez

La ciega

2011-06-26T03:59:00.001+01:00

Susana Rojas Torres (1933-2009)

¡Todo es noche, noche oscura!

Ya no veo la hermosura

de la luna refulgente;

del astro resplandeciente

tan sólo siento calor.

No hay nubes que el cielo dora:

ya no hay alba, no ha aurora

de blanco y rojo color.

Ya no es bello el firmamento:

ya no tienen lucimiento

las estrellas en el cielo

-todo cubre un negro velo-,

ni el día tiene esplendor.

No hay matices, no hay colores;

ya no hay plantas, ya no hay flores

ni el campo tiene verdor.

Ya no gozo la belleza

que ofrece Naturaleza,

lo que al mundo adorna y viste;

todo es noche, noche triste

de confusión y pavor.

Doquier miro, doquier piso,

nada encuentro, y no diviso

más que lobreguez y horror.

Pobre ciega, desgraciada,

flor en su abril marchitada,

¿qué soy yo sobre la tierra?

Arca do tristeza encierra

su más tremendo amargor;

y mi corazón enjuto

cubierto de negro luto,

es el trono del dolor.

En mitad de su carrera,

cuando más luciente era,

de mi vida el astro hermoso,

en eclipse tenebroso

por siempre se oscureció.

De mi juventud lozana,

la primavera temprana

en invierno se trocó.

Mil placeres halagüeños,

bellos días y risueños,

el porvenir me pintaba,

y seductor me mostraba

por un prisma encantador.

Las ilusiones volaron,

y en mi alma sólo quedaron

la amargura y el dolor.

Cual cautivo desgraciado

que se mira condenado

en su juventud florida

a pasar toda su vida

en una horrenda prisión;

tal me veo; de igual suerte,

sólo espero que la muerte

de mí tendrá compasión.

Agotada mi esperanza,

ya ningún remedio alcanza

ni una sombra de delicia

a mi existencia acaricia;

mis goces son el sufrir;

y, en medio de esta desdicha,

sólo me queda una dicha,

y es la dicha de morir.

María Josefa Mujía (1820-1888)

Bel-la, cinco meses

2011-06-19T03:34:00.001+01:00

Georges Stubbs (1724-1806)

Ah, la dulzura en flor de esta gatita,

vertiéndose en maullido y ronroneo,

y su perseverante jugueteo,

que sólo apremio de dormir limita.

No es ya la exigua forma circunscrita

al hueco de mis manos; hoy la veo

adolescente casi, y me recreo

en cuanto la provoca o ejercita.

Bien por valentonada o travesura,

se tenderá en el punto de lectura,

o de otra actividad, sobre la mesa.

Y su rostro bribón semidormido

conseguirá que nada esté prohibido

a quien con tanta exquisitez se expresa.

Francisco Álvarez Hidalgo

La rueca

2011-06-12T04:17:00.001+01:00

Katherine D.M. Bywater

La virgen hilaba,

la dueña domía,

la rueca giraba

loca de alegría.

¡Cordero divino,

tus blancos vellones

no igualan al lino

de mis ilusiones!

Gira, rueca mía,

gira, gira al viento,

que se acerca el día

de mi casamiento.

Gira, que mañana

cuando al alba cante

la clara campana,

llegará mi amante.

Hila con cuidado

mi velo de nieve,

que vendrá el amado

que al altar me lleve.

Se acerca: le siento

cruzar la llanura,

me trae la ternura

de su voz el viento.

Gira, gira, gira,

gira, rueca loca,

mi amado suspira

por besar mi boca.

¡Cordero divino,

tus blancos vellones,

no igualan al lino

de mis ilusiones!

La niña cantaba,

la dueña dormía,

la luz se apagaba

y sólo se oía

la voz crepitante

de leña reseca

y el loco y constante

girar de la rueca.

Francisco Villaespesa (1877-1936)

Amistad

2011-06-05T04:07:00.001+01:00

Eugenio Ocaña Afán de Rivera (1978- )

Es la amistad un vaso delicado

tallado en confianza permanente,

que no se niega nunca a ser usado

y en trago bueno o malo transparente.

Es olvido veraz tras tenso enfado,

una mano tendida ante lo urgente,

un amistoso gesto si has llorado,

de comprensión y ayuda, continente.

Es no ensuciar de envidia la alegría,

no alegrarse en la pena neciamente,

ser en obra y consejo consecuente,

y hacer de tu palabra garantía.

Es compartir bebiendo en armonía

el néctar agridulce del presente.

Mario Martínez Martínez (1949- )

Juventud

2011-05-29T03:48:00.001+01:00

Ernest Martín Henning (1886-1956)

No recuerdo ya si fui

joven, ni recuerdo cuando

sin soñar y trabajando

en mayor me convertí.

Mas seguro que crecí

como todos esperando

que el tiempo fuera pasando

con rapidez sobre mí.

Lo hice así, porque creí

que tan sólo madurando

me iría la vida dando

los gozos que presentí.

Más tarde me arrepentí

de que pasara volando

y no hacerlo disfrutando

de lo que apenas viví.

Hoy me miro desde aquí,

cuando ya me voy marchando,

y me hallo, iluso, buscando,

la juventud que perdí

Mario Martínez Martínez (1949- )

Árbol

2011-05-22T04:12:00.001+01:00

Virxilio Blanco Garrido (1896-1948)

Amarillentas y flojas

en medio de la Alameda,

haciendo en el aire rueda,

se van cayendo las hojas.

Árbol que así te despojas,

sé como yo con tu duelo;

barre con tu copa el cielo

y al ver que nunca te agachas,

tengan que venir las hachas

para tumbarte en el suelo.

Alfono Camín (1890-1982)

Oración

2011-05-15T03:56:00.005+01:00

Philip Hermogenes Calderon (1833-1898)

Oro por todos los que sufren. Pido
por aquellos que llevan la agonía
de ser más tristes que la luz del día
cuando llega el minuto del despido.

Ruego por el injusto perseguido,
por el que halló la muerte en la porfía,
por la mujer que abandonó su cría,
por el que sueña auroras, oprimido.

Oro por el dolor del campesino,
por la negada mesa del obrero,
por los necios que nunca se enamoran.

Imploro por la paz. Por el camino
del himno sin fronteras, verdadero.
Pido por todos los que nunca lloran.

Rafael Góchez Sosa (1927- 1986)

Soledad

2011-05-08T03:03:00.001+01:00

Emilio González Sáinz (1961- )

El mar y yo. ¡Siempre solos!

Tierra, atrás. Cielo, delante.

Diez caracolas de espuma

por la frente. Por la sangre

la ausencia… ¡siempre la ausencia!

Se me deshoja la tarde

entre los dedos. No hay rosas

ni esperanzas. Llama el aire

una, dos, tres….¡cuantas veces!

Nadie le responde, nadie.

El mar y yo. Siempre solos.

Me abrasa la voz. Me arden

las horas. Todo me quema

la soledad de la tarde.

El mar y yo. Siempre el mar

y yo para adivinarte.

Juan Gutiérrez Padial (1911-1994)

Cansada de rodar

2011-05-01T03:59:00.001+01:00

Edward Hopper (1882-1967)

Cansada de rodar,

de soñar apariencias,

de debatirse en vano

ensayando posturas de defensa o de ataque,

de convertirse en otra,

esa mujer perdida por Manhattan

se ha escondido en un cuadro de Edward Hopper,

se ha sentado en la cama de una pensión anónima

y ya no espera nada.

Sin abrir tan siquiera la maleta,

acaba de quitarse los zapatos

porque los pies le duelen,

se ha quedado sola entre cuatro paredes,

condenada a aguantar a palo seco

esa luz de la tarde ya en declive

que se filtra en la estancia

veteada de brillos engañosos,

con los brazos caídos y la mirada estática,

clavada eternamente de cara a una ventana

que de tan bien pintada parece de verdad.

Carmen Martín Gaite (1925-2000)

A un navío destrozado en la ribera del mar

2011-04-24T04:09:00.001+01:00

Carlos de Haes (1829-1898)

Este bajel inútil, seco y roto,

tan despreciado ya del agua y viento,

vio con desprecio el vasto movimiento

del proceloso mar, del Euro y Noto.

Soberbio al golfo, humilde a su piloto,

y del rico metal siempre sediento,

trajo sus minas al ibero asiento,

habidas en el índico remoto.

Ausente yace de la selva cara,

do el verde ornato conservar pudiera,

mejor que pudo cargas de tesoro.

Así quien sigue la codicia avara,

tal vez mezquino muere en extranjera

provincia, falto de consuelo y oro.

Juan de Jáuregui (1583-1641)

Por nosotros

2011-04-17T04:20:00.003+01:00

Diego Velázquez (1599-1660)

Ajena e indiferente

a sus virtudes divinas,

una corona de espinas

sigue clavada en su frente.

Lanzadas de odio latente,

ignorantes y cretinas,

oficiando de asesinas

vierten su sangre inocente.

Y nosotros contemplamos

cada día como muere

mientras seguimos pecando.

De esa manera olvidamos

que Jesús siempre nos quiere

aunque lo estemos matando.

Mario Martínez Martínez

A un niño serio

2011-04-10T04:14:00.001+01:00

Donald Zolan

¿Qué zozobras absurdas, qué ansiedades

te arrancaron del rostro la sonrisa?

¿Qué vaga sombra flota, e improvisa,

en el mar de tus ojos, seriedades?

¿No sonríen en todas las ciudades

ángeles como tú? ¿A qué esa prisa

de hacerte hombre de pronto en la pesquisa

de asuntos importantes? Hay edades

para todo en la vida, y tus deberes

son la risa y el canto y los placeres

menudos del oasis de la infancia.

Ríe, pequeño, salta y alborota,

que tu alegría, al explotar, rebota

en quien te quiere aquí y en la distancia.

Francisco Álvarez Hidalgo

Explicaciones

2011-04-03T04:07:00.002+01:00

Henri Gervex (1852-1929)

Ya te pedí perdón, ¿qué más deseas…?

¿Que me arrastre, que pene, que suplique…?

¿Que te llore mi error, que magnifique

lo que no llegó a ser aunque lo creas?

¿Qué debería hacer para que veas

que no hay razón real que justifique

no darme la ocasión a que te explique

que nada le entregué que no poseas?

Creíste lo peor, hiciste un mundo

de lo que fue menguar de pena el peso

a una amiga común que estaba triste.

Soy tuyo nada más, y a ella un segundo

de consuelo le di con aquél beso

que aquella tarde aciaga sorprendiste.

Si así no lo entendiste

y ha de vivir mi amor del tuyo preso,

quizás deba olvidar este regreso.

Mario Martínez Martínez (1949- )

Gaviotas

2011-03-27T02:57:00.001Z

Eugenio López Berrón (1941- )

Carniceros del aire y la lluvia,

proyectando en la tierra sus sombras,

harto ya de mirar a los cuervos,

quiero ver en el mar las gaviotas.

Las que marcan el rumbo a las naves,

las que tienen pechugas de monjas,

las que tienen las alas de arcángeles,

las que tienen los ojos de novia.

Las que tienen ternuras de madres,

las que son como hermanas piadosas;

las que tienen blancuras de nieve,

comprensivas, pausadas y armónicas.

Vuelo lento y al son de las velas,

las que ponen la gracia en las proas,

las que llevan la paz en las alas

y recuerdan las cunas remotas.

Sin las rudas miradas del cuervo,

magistrados de fúnebres togas,

sin los ojos ariscos del monte,

sin el odio que ruge en la costa;

desplegadas las velas rizadas

y rizada la espuma en las olas,

¡harto ya de mirar a los cuervos,

quiero ver en el mar las gaviotas!

Alfonso Camín (1890-1982)

A León

2011-03-20T03:25:00.004Z

Francisco Javier Parcerisa y Boada (1802-1876)

¡Oh León, bella ciudad!

reino de reyes y nobles

de encumbrada gallardía

como demostró Guzmán

con su valor y osadía.

¡Oh León, bella ciudad!

con sus fachadas inmortales

con hombres que fueron hombres

con hermosos ideales.

¡Oh León, bella ciudad!

con sus campos y jardines

destilando los perfumes

de azucenas y jazmines.

¡Oh León, bella ciudad!

con sus finos monumentos

que delatan elegancia

del estilo plateresco.

¡Oh León, bella ciudad!

todo en ti respira esencia

con su gran magnificencia

de escultura señorial.

¡Oh León, bella ciudad!

los que lejos de ti estamos

con tristeza te añoramos

y deseando anhelamos

la hora de regresar.

Antonio Maroto Ramos (1929- )

Nota: Dice D. Antonio que nacieron estos versos en la soledad de un cuarto de huéspedes, allá por los años 40, lejos de su León de la infancia y primera juventud. De esa afición por la escritura, la métrica regular y la rima surgió el poema. Un homenaje sencillo y emotivo a la ciudad de León, apegada a sus recuerdos.

Soledad

2011-03-13T03:21:00.001Z

Gwen John (1876-1939)

Todos van, todos saben...

sólo yo no sé nada.

Sólo yo me he quedado

abstraída y lejana,

soñando realidades,

recogiendo distancias.

Cada pájaro sabe

qué sombra da su rama,

cada huella conoce

el pie que la señala.

No hay sendero sin pasos

ni jazmines sin tapia...

¡Sólo yo me he quedado

en la brisa enredada!

Sólo yo me he perdido

en un vuelo sin alas

por poblar soledades

que en el cielo lloraban.

Sólo yo no alcancé

lo que todos alcanzan

por mecer un lucero

a quien nadie besaba.

Ernestina de Champourcín (1905-1999)

Hagamos un trato

2011-03-06T03:09:00.001Z

Briton Rivière (1840-1920)

Compañera

usted sabe

que puede contar

conmigo

no hasta dos

o hasta diez

sino contar

conmigo.

Si alguna vez

advierte

que la miro a los ojos

y una veta de amor

reconoce en los míos

no alerte sus fusiles

ni piense que delirio

a pesar de esa veta

de amor desconocido

usted puede contar

conmigo.

Si otras veces

me encuentra

huraño sin motivo

no piense que es flojera

igual puede contar

conmigo.

Pero hagamos un trato

yo quisiera contar

con usted

es tan lindo

saber que usted existe

uno se siente vivo

y cuando digo esto

quiero decir contar

aunque sea hasta dos

aunque sea hasta cinco

no ya para que acuda

presurosa en mi auxilio

sino para saber

a ciencia cierta

que usted sabe que puede

contar conmigo.

Mario Benedetti (1920-2009)

Alto

2011-02-27T03:21:00.002Z

Pál Szinyei Merse (1845-1920)

Voy camino de lo más alto,

entre nubes altas girando,

alto, alto, muy alto respirando,

persiguiendo en las alturas

la esencia de la naturaleza,

buscando en lo más alto

paz, alegría, felicidad en suma.

No paraba de zigzagear en el viento,

de batir las alas contra

las gotas de lluvia

que las más fieras tormentas

desataban en lo alto,

en lo más alto del cielo infinito.

Mis ojos no cejaban en el empeño

y miraban hacia arriba, a lo alto,

una y otra vez,

pero no me daba cuenta de que

lo más alto no está allá arriba,

en el cielo

o en las nubes,

en el viento

o en las tormentas,

no me daba cuenta

de que era al revés,

que lo más alto,

lo mejor,

se encontraba arrullando sueños

enredadito en tus pies.

Raúl Tamarit Martínez

Te despedí

2011-02-20T03:08:00.001Z

Christian Krogh (1852-1925)

Te despedí llorando como se llora a un muerto,

ni supiste mi pena, ni importó mi dolor,

ni aquél tiempo perdido de ese sueño tan cierto

donde no pedí nada, donde entregué mi amor.

Pudiste ser el agua llenando un lago yerto,

pudiste ser verano trayendo su calor,

pudiste tantas cosas…ninguna fue un acierto

ni siquiera persiste de tu aroma el olor.

Cortaré bellas flores que cultivé por ti,

anegada en tristeza sepultaré en el mar,

y puede que las olas comprendan que sentí.

Pero la vida sigue catando su cantar,

el sol sigue saliendo, un pasado viví

en presente pregunto ¿qué misterio es amar?....

Sofía Martínez Avellaneda

El árbol paraíso

2011-02-13T03:26:00.001Z

Maxfiel Parrish (1870-1966)

El árbol paraíso nos albergaba

entre el huerto y la casa.

Sus cenicientas hojas

parecían tocar la media luna,

el firmamento, tan a la mano entonces,

y vivas las estrellas

a nuestros ojos de niños pueblerinos,

acercados a la naturaleza.

Recuerdo los atardeceres

bajo el árbol y su aroma,

donde un día me anunciaron

la entrega del arca

con los vestidos de mi madre,

a quien no conocí.

Dionisia García (1929- )

Vilano

2011-02-06T03:30:00.001Z

Rita María del Álamo Mendiguren

Claro que también yo tengo

mi angustia, mi angustia crece;

más, como el cardo, florece

y yo de los cardos vengo.

La flor en alto mantengo

sobre las tierras vecinas;

doy el fruto en granas finas,

le doy al aire el vilano;

¡pero si acosa una mano,

se encuentra con las espinas!

Alfonso Camín (1890-1982)

A veces llama el mar

2011-01-30T03:27:00.001Z

Paul Dougherty (1877-1947)

A veces llama el mar, con su promesa

de apremiante naufragio, y llama, y llama.

Su mensaje en rumores se derrama,

ola tras ola que persiste y besa.

No consigo ignorarlo. Me lo expresa

en susurro de espuma, o lo proclama

desde el rompiente que áspero encarama,

o en resoplar de caracola; y esa

reiteración socava la estructura

de mis defensas, y una sepultura

de agua salobre emerge en mi razón.

No sé cómo ni cuándo, mas intuyo

que ha de abrazarme el mar, y hacerme suyo,

y no le hallo motivo de aflicción.

Francisco Álvarez Hidalgo

Lo que dice la flor

2011-01-23T03:21:00.001Z

Raimundo de Madrazo (1841-1920)

Me quiere mucho, poquito y nada…,

así me dice la blanca flor

cuando en la tarde, junto a la Amada

y con pregunta desesperada,

yo le consulto cosas de amor.

Y ella, la nena, dulce y bonita,

por cuyas gracias suspiro y lucho,

también consulta la margarita,

que a todas horas, fresca o marchita,

le dice siempre: te quiere mucho…

Juntos a veces entre las flores,

frente a las matas de su vergel,

hablamos largas cosas de amores,

cosas de amores, de la mejores

como una rosa o algún clavel.

Pero si acaso mi amor deshoja

la margarita recién cortada,

se aumenta el peso de mi congoja,

pues siempre acaba la última hoja:

me quiere mucho, poquito y nada…

Carlos Villafañe (1881-1959)

La guitarra

2011-01-16T03:47:00.001Z

Luis Graner Arrufi (1863-1929)

Hecha de miel y pesares

y con espuma de lágrimas.

Con besos de luna llena,

con sangre de madrugadas.

Hecha con lumbre de auroras

y rumor de acequias claras.

Madura de soledades

bajo las estrellas altas.

Nace cien veces la música

del fondo de la guitarra.

Su madera no es madera:

es una selva incendiada.

Crisol de todos los cantos.

Dolor de todas las ramas.

Para volar en la noche

usa dos manos por alas.

Vuela la música, lejos

bajo las estrellas altas.

Y siempre nace y renace

del fondo de la guitarra.

Vino la guerra mordiendo

la libertad de la Patria.

Crecieron las montoneras,

potros, galopes y lanzas.

Vinieron tiempos de siembra.

Nació la semilla clara.

Cantó la tierra olorosa.

Florecieron las mañanas.

Y se llenó de cantares

la selva de la guitarra.

Pena de los trovadores

es pena dulce y amarga.

Dulzura de dar la dicha,

amargor de no lograrla.

Arquitecto de consuelos

sólo tiene noche larga.

Herida que se hace canto

bajo las estrellas altas.

Porque conoce estas cosas

tiene penas la guitarra.

Atahualpa Yupanqui (1908-1992)

Podrías

2011-01-07T03:06:00.007Z

Leonard Campbell Taylor (1874-1969)

Podrías arrancar

mi corazón

de su oscura tumba,

si tu quisieras.

Podrías resucitarme

y volverme a la vida

como Ave Fénix,

si tú quisieras.

Podrías reconstruir

mis ruinas

y volver a empezar,

si tú quisieras.

Podría dejar

de ser ceniza,

de ser solo polvo,

con que me lo dijeras,

con que tus labios

se abrieran para decir:

“Si, quiero”

Raúl Tamarit Martínez

Navidad 2010

2010-12-15T06:13:00.002Z

Tintoretto (1518-1594)

Pastores y pastoras,

abierto está el edén.

¿No oís voces sonoras?

Jesús nació en Belén.

La luz del cielo baja,

el Cristo nació ya,

y en un nido de paja

cual pajarillo está.

El niño está friolento.

¡Oh noble buey,

arropa con tu aliento

al Niño Rey!

Los cantos y los vuelos

invaden la extensión,

y están de fiesta cielos

y tierra... y corazón.

Resuenan voces puras

que cantan en tropel:

Hosanna en las alturas

al Justo de Israel!

¡Pastores, en bandada

venid, venid,

a ver la anunciada

Flor de David!...

Amado Nervo (1870-1919)

Algaire os desea mucha felicidad y que siempre encontréis un momento para disfrutar de algo tan bello como la pintura y la poesía.

Por tu silencio azul

2010-12-05T09:38:00.006Z

Raúl Tamarit Martínez

Tú, luna, si me hablaras,

si debajo de tu corazón frío

tuvieras, libre, un alma.

Si dentro de tu silencio azul

palpitaran palabras encendidas,

a mi vencida sangre despertando.

Si tus pasos dejaran una senda

y un marcado camino

para escapar al mundo de lo incierto.

Ay, luna, si llegaras,

luz de errante desvelo,

hasta mi casa.

Si abrieras los balcones de la noche,

y entre escalas de aromas

tus manos me tendieras.

Si olvidando tu ciega indiferencia,

llenaras a mis ojos de esos verdes

paisajes, donde tienes

escondido el secreto de tu llama.

Ay, luna, siempre luna,

por tu ventura inmóvil,

inútilmente luna de mi llanto.

¡Si tu me oyeras, luna!

Elena Martín Vivaldi (1907-1998)

El lamento

2010-11-28T05:36:00.001Z

Edgard Munich (1863-1944)

Se oyó el grito sonar en lejanía,

un lamento sin fin rompiendo el velo

de aquello que ocultaba ese desvelo,

de esa tortura clamando en agonía.

Un volcán, de pasión y fantasía,

un desgarro del alma sin consuelo,

un suspirar sumido en tanto anhelo,

desconociendo noches y hasta el día.

Suplicio sin igual del ser amante

de aquello que le veda su destino,

obligado a marchar por siempre errante.

Y busca de los pájaros el trino

que palie ese dolor tan lacerante,

sin probar de la copa el dulce vino.

Sofía Martínez Avellaneda

Barquita sureña

2010-11-21T05:52:00.002Z

Algaire

Al sol, tendidas las redes.

Alfombra de hilo

reposando en la arena.

Y una barca,

que la mano amiga del pescador espera.

El mar, hoy en calma,

con ella coquetea.

Ven conmigo, le susurra.

Mis aguas te aguardan

bullendo promesas.

Un tesoro de peces te daré.

Y si quieres, para tu exorno,

un abalorio de perlas.

Y te meceré en mis brazos

de espumas y nieblas.

Quiero ser tu amante

barquita de pesca.

Desde tu proa a tu popa te amaré;

de mi pasión serás la dueña.

Deja que te acoja en mis aguas

barquita sureña.

Que hoy para ti luzco sereno,

olvidada quedó mi fiereza.

No esperes al pescador.

¡Ven conmigo!

Que me muero de impaciencia.

Yo colmaré tus redes

de peces y sirenas.

Y cuando en la madrugada

aparezca la luna,

a acicalar en mi espejo

su tez de luz morena,

yo te devolveré,

alborozada y plena;

a la segura quietud

de tu puerto en tierra.

Trini Reina

No me quites las canas

2010-11-14T05:19:00.002Z

Jean Caron

No me quites las canas

Que son mi nobleza:

Cada cana es la huella de un rayo

Que pasó, sin doblar mi cabeza.

Dame un beso en las canas, mi niña:

¡Que son mi nobleza!

José Martí (1853-1895)

Que no se acabe nunca

2010-11-07T05:38:00.005Z

Vincent van Gogh (1853-1890)

Que no se acabe nunca este camino

por el que andamos juntos.

Que no lleguemos nunca

a donde vamos.

Doy un paso tras otro

y bien quisiera,

que los tuyos ¡tan largos!

se pararan.

Y quedarnos aquí, el uno frente al otro,

mirándonos.

Senior Citizen

El felino y los perros

2010-10-31T05:37:00.001Z

Briton Rivière (1840-1920)

Tanto se elonga el felino,

estirando la cautela

que en el filo de la tapia

todo es gato y es sigilo,

a la par que exhalación.

Se anticipa cual centella

al estruendo de ladridos.

¿Acrobacia o mimetismo?...

Mas no se engañan los canes,

sabida es su afición

a recrearse en la gresca

-si es un gato tentación-

cruzándose en su camino;

no hay señuelo que venteen,

con tanta animadversión:

Si empeño pone el que gruñe,

otro arrufa enajenado

y un tercero, obsesionado,

repite sus volatines

como pelota de goma.

Por ventura para el gato,

el ímpetu del podenco

a gaticidad no alcanza…

y ocasión tendrá el minino

de jugar sus siete vidas,

antes de alcanzar refugio,

en cualesquier otra esquina.

Más que trifulca es reyerta.

¡Sabrá Dios, por qué porfían!

Si no hay gazuza que incite

a acorralar al minino…

¿Qué cuentas no saldarían

entre sí- gatos y perros-

acaso

en sus otras vidas?.

Mª Antonia Maroto Urones

Tú eras el huracán…

2010-10-24T05:26:00.002Z

Rossend Franch (1934- )

Tú eras el huracán, y yo la alta

torre que desafía su poder.

¡Tenías que estrellarte o abatirme!...

¡No pudo ser!

Tú eras el Océano y yo la enhiesta

roca que firme aguarda su vaivén:

¡Tenías que romperte o que arrancarme!...

¡No pudo ser!

Hermosa tú, yo altivo; acostumbrados

uno a arrollar, el otro a no ceder;

la senda estrecha, inevitable el choque…

¡No pudo ser!

Gustavo Adolfo Bécquer (1836-1870)

Amanecer na quintana

2010-10-17T05:25:00.002Z

Alfonso Iglesias López de Vivigo (1910-1978)

Asoma´l sol el focicu

al riscar de la mañana,

y como´l gran condenau

no tién respetu de nada,

ye la so primer llabor

colase por la ventana

y dir besar a la moza

que ta durmiendo na cama.

Dispués enunda de lluz

el cielo de la quintana.

Canta´l gallu en gallineru,

rebuzna´l burru na cuadra,

y un páxaru na figal,

blincandu de rama en rama,

non para de picar figos

llimpiando´l picu col ala.

Amarraes al pesebre

muxen la vaca y la xata;

mientres que´l perru xugandu

sube al horru, gufa y lladra,

y pa facese´l graciosu

cuerre detrás de la gata.

El mozu que madrugó

a segar un carru vianda,

allevántase del suelu

de cabruñar la gadaña.

Cuelga´l zapicu del cintu,

va´n busca la garabata

y baxa camín del prau

cantando allegre tonada.

Güele a oriéganu del monte

y a moñicaes de vaca.

A herba puesta´l atechu

del teyau de la tenada;

y a manzanes que maduren

dientru de la pumarada.

Oise, no se sabe onde,

el sosurrar d´una gaita,

tan sele y embruxaora,

con tal saber manexada,

que mialma paez que foise

un ánxel quian la tocara.

Quiciaves seya na fonte

entre´l mermurio del agua

y la que la fai sonar

dalguna xana encantada.

Vase la vieya pa misa

de la capilla aldeana,

onde´l sacristán del pueblu

fexu sonar la campana

al ver llegar el primer

rayiquín de la mañana.

El vieyu que dispertó

por non dexai dormir ´l asma

fai tiempo que tá sentau,

chandu´n pitu, n´antoxana,

sentau nun cepu de roble

onde hai un hacha espetada.

Alborótense les pites

porque´l gallu en so xarana

anda corriendu tras d´elles

arrastrándoyos el ala.

Y elles, por demás allegres,

a gustu con tal xarana,

armen tan gran alborotu

que´l vieyu, olvidando ´l asma,

dayos enriba del llombu

col mangu la garabata.

Dispués ya entama´l traxín

de les llabores de casa;

el facer de cada día

de la xente de llabranza.

Y aonque´l sol sigue nel cielu

non ye´l del riscar del alba,

el qu´entraba selemente,

en sin vergüenza a la cama

onde la moza durmía

en tantenes que soñaba

col mozu que toviera

po la noche na´sfoyaza.

Lo que venía a dar motivu

qu´acabara l´alboriada

que trixera de consigu

el ñacer de la mañana.

Bernardo Guardado Rodríguez (1913-1982)

Nota: La publicación de hoy es un homenaje a estos dos entrañables asturianos, el polifacético Alfonso Iglesias y el poeta Bernardo Guardado. Agradezco a las familias de ambos el permiso para poder publicar cuadro y poema.

Sol amigo

2010-10-10T05:26:00.001Z

Van Gohg (1853-1890)

¿Y tú qué dices, amigo?

Tanta fanfarria en el mundo.

Sin tí, ¿qué campo es fecundo?

Sin tí, ¿quién madura el trigo?

El monarca y el mendigo

se animan con tu fulgor;

se abre en perfumes la flor,

se iluminan tierra y cielo

y el ala retorna al vuelo

cuando tú le das calor.

Alfonso Camin (1890-1982)

Llamada

2010-09-26T05:52:00.006Z

Alberto Morago (1957- )

Sentí la aldaba batir

contra la puerta.

Di licencia al amor

para que entrara

esperando inundara

mi estancia de los frutos

maduros del verano.

Fui a abrirle presurosa

la cancela,

¡No era él! era el aire

quien llamaba.

Y no me fue aquel viento

muy propicio.

¡Sólo trajo del campo,

la hojarasca!

Mª J. Guardado (Cani)

Oleajes

2010-09-18T20:07:00.001Z

Paul Dougherty (1877-1947)

Como oleajes huraños,

deshechos sobre la roca,

pasan en carrera loca

sobre mi vida los años.

Como los viejos castaños,

firmes de tronco y ramajes;

como entre espumas salvajes

la roca heroica y erguida,

como esa roca es mi vida.

No importan los oleajes.

Alfonso Camín (1890-1982)

Bosque

2010-09-12T05:25:00.004Z

William Bliss Baker (1859-1886)

Sólo el rumor de ramas agitadas

ligeramente por el aire suave,

del aleteo súbito de un ave,

de la lluvia en las hojas agostadas.

Lo demás es silencio. Aletargadas

en los troncos las tablas de la nave,

las traviesas del tren, la viga clave,

la toza reventando en llamaradas.

A golpes de hacha, con vaivén de sierra,

saldrá del sueño, yacerá en la tierra,

y adoptará mil vidas sin latidos.

Se habrá perdido una belleza verde

que sólo la raíz tal vez recuerde

en eclosión de tallos renacidos.

Francisco Álvarez Hidalgo

Río Duero, río Duero...

2010-09-05T05:55:00.003Z

Rosa Cabezas

Río Duero, río Duero,

nadie a acompañarte baja,

nadie se detiene a oír

tu eterna estrofa de agua.

Indiferente o cobarde

la ciudad vuelve la espalda.

No quiere ver en tu espejo

su muralla desdentada.

Tú, viejo Duero, sonríes

entre tus barbas de plata,

moliendo con tus romances

las cosechas mal logradas.

Y entre los santos de piedra

y los álamos de magia

pasas llevando en tus ondas

palabras de amor, palabras.

Quién pudiera como tú,

a la vez quieto y en marcha

cantar siempre el mismo verso

pero con distinta agua.

Río Duero, río Duero,

nadie a estar contigo baja,

ya nadie quiere atender

tu eterna estrofa olvidada

sino los enamorados

que preguntan por sus almas

y siembran en tus espumas

palabras de amor, palabras.

Gerardo Diego (1896-1987)

La higuera

2010-08-29T05:08:00.001Z

Ivonne Ayoub

Porque es áspera y fea;

porque todas sus ramas son grises,

yo le tengo piedad a la higuera.

En mi quinta hay cien árboles bellos:

ciruelos redondos,

limoneros rectos

y naranjos de brotes lustrosos.

En las primaveras,

todos ellos se cubren de flores

en torno a la higuera.

Y la pobre parece tan triste

con sus gajos torcidos que nunca

de apretados capullos se visten…

Por eso,

cada vez que yo paso a su lado

digo, procurando

hacer dulce y alegre mi acento:

-Es la higuera el más bello

de los árboles todos del huerto.

Si ella escucha,

si comprende el idioma en que hablo,

¡qué dulzura tan honda hará nido,

en su alma sensible de árbol!

Y tal vez, a la noche,

cuando el viento abanique su copa,

embriagada de gozo le cuente:

-Hoy a mi me dijeron hermosa.

Juana de Ibarbourou (1892-1979)

Nocturno de los potros

2010-08-22T05:34:00.002Z

Chris Cummings (1975- )

Potros al horizonte piafan sus quimeras.

De vuelta del galope tendido por la tarde,

saben que tras el sol las sombras, liberadas,

enloquecen y pueden tanto como el ladrido

de los canes espías.

Donde quiera que troten o pasen de andadura,

emergerá un silencio para hacer más solemne

de lo oscuro el abismo; de los perros, el coro.

Encabritado el brío, retadora

la silueta de jóvenes poderes,

algún relincho espanta, noche a noche, las bridas

del miedo y la tristeza.

Potros que desde lejos quieren decirnos tales

razones por qué huyen de nuestra rienda o doma.

Potros que nos dejaron con las manos heridas,

la intención por los suelos.

Potros que se desmandan de nuestro sueño a veces,

y ellos también se quedan no sabemos por cuántas

libertades atados.

Potros entre las sierras y los tajos del mundo,

quizás en rebeldía por un mar que no encuentran.

María de los Reyes Fuentes (1927- )

Dice la fuente

2010-08-15T05:14:00.001Z

John Sloan (1871-1951)

No se callaba la fuente,

no se callaba...

Reía,

saltaba,

charlaba... Y nadie sabía

lo que decía.

Clara, alegre, polifónica,

columnilla salomónica

perforaba

el silencio del Poniente

y, gárrula, se empinaba

para ver el sol muriente.

No se callaba la fuente.

no se callaba...

Como vena

de la noche, su barrena,

plata fría,

encogía

y estiraba...

Subía,

bajaba,

charlaba... Y nadie sabía

lo que decía.

Cuando la aurora volvía...

Manuel Machado (1874-1947)

El Ángel Guardián

2010-08-08T05:25:00.002Z

Bernhard Plockhorst (1825-1907)

Es verdad, no es un cuento;

hay un Ángel Guardián

que te toma y te lleva como el viento

y con los niños va por donde van.

Tiene cabellos suaves

que van en la venteada,

ojos dulces y graves

que te sosiegan con una mirada

y matan miedos dando claridad.

(No es un cuento, es verdad)

El tiene cuerpo, manos y pies de alas

y las seis vuelan o resbalan,

las seis te llevan de su aire batido

y lo mismo te llevan de dormido.

Hace más dulce la pulpa madura

que entre tus labios golosos estruja;

rompe a la nuez su taimada envoltura

y es quien te libra de gnomos y brujas.

Es quien te ayuda a que cortes las rosas,

que están sentadas en trampas de espinas,

el que te pasa las aguas mañosas

y el que te sube las cuestas más pinas.

Y aunque camine contigo apareado,

como la guinda y la guinda bermeja,

cuando su seña te pone el pecado

recoge tu alma y el cuerpo te deja.

Es verdad, no es un cuento;

hay un Ángel Guardián

que te toma y te lleva como el viento

y con los niños va por donde van.

Gabriela Mistral (1889-1957)

Es una antorcha al aire esta palmera…

2010-08-01T17:46:00.001+01:00

Hanoi Martínez León (1943- )

Es una antorcha al aire esta palmera,

verde llama que busca al sol desnudo

para beberle sangre; en cada nudo

de su tronco cuajó una primavera.

Sin bretes y eslabones, altanera

y erguida, pisa el yermo seco y rudo;

para la miel del cielo es un embudo

la copa de sus venas, sin madera.

No se retuerce ni se quiebra al suelo;

no hay sombra en su follaje; es luz cuajada

que en ofrenda de amor se alarga al cielo;

La sangre de un volcán que enamorada

del padre sol se revistió de anhelo

y se ofrece, columna, a su morada.

Miguel de Unamuno (1864-1937)

Al mar

2010-07-25T07:09:00.001+01:00

Ernest Ange Duez (1843-1896)

Mientras tu canto resuena,

yo pienso en la patria mía...

Por sólo enterrar mi pena

en tus orillas de arena,

vine de mi serranía.

Vine por dejar mis males

en tus hondos arenales...

Mas, a tu abierto horizonte,

prefiero mi oscuro monte,

y a tus alga, mis rosales...

No cambio mis negras frondas

por tus aguas de colores;

más vine a oír sus rumores,

porque dicen que tus ondas

curan los males de amores...

María Enriqueta Camarillo (1872-1968)

Balada

2010-07-18T06:35:00.004+01:00

Eduardo Narajo (1944- )

El pasó con otra;

yo le vi pasar.

Siempre dulce el viento

y el camino en paz.

¡Y estos ojos míseros

le vieron pasar!.

El va amando a otra

por la tierra en flor.

Ha abierto el espino;

pasa una canción.

¡Y él va amando a otra

por la tierra en flor!

El besó a la otra

a orillas del mar;

resbaló en las olas

la luna de azahar.

¡Y no untó mi sangre

la extensión del mar!

El irá con otra

por la eternidad.

Habrá cielos dulces.

(Dios quiere callar.)

¡Y él irá con otra

por la eternidad!

Gabriela Mistral (1889-1957)

Me voy

2010-07-11T06:42:00.005+01:00

Isaac Levitan (1860-1900)

Me voy leve, en silencio, como el atardecer,
poco a poco, sin prisas, en busca de tu ausencia,
arrastrando mi pena transformada en querencia
de ese amor sin retorno, anhelo del ayer.

Los recuerdos persisten, no se olvida el querer,
ni se olvida ese ansia convertida en demencia,
sin poder eludirla, presa de la conciencia,
no aceptando la causa, sabiendo sin saber.

Me perderé del todo, sin rastros y sin huellas,
fundida en la mañana desapareceré
pasando a formar parte del cielo y las estrellas.

Quizás en tus recuerdos por siempre viviré,
y si estás solo y triste me verás en aquellas,
cumpliéndose los sueños, el sueño que soñé.

Sofía Martínez Avellaneda

El mar

2010-07-04T06:53:00.001+01:00

Clarkson Stanfield (1793-1867)

El mar, el mar siempre ha sido
el que me quito el pesar;
siempre he olvidado en el mar
lo que en la tierra he sufrido.
Capitán: estoy herido
y a ver mi herida no acierto.
Me curo en el mar abierto,
voy un amor olvidando
y arribo después cantando
con otro amor a otro puerto

Alfonso Camín (1890-1982)

La taza de Silesia

2010-06-27T06:43:00.001+01:00

Walter Granville Smith (1870-1938)

En sus bordes los labios se detienen.
Es hermosa la taza,
con cenefa de rosas
y dorado filo.
Aromas de café, cantueso y menta, son más intensos,
porque la taza en honda.
La miro rosa a rosa,
y me produce gozo
el color y la forma;
el saber que otros labios
han podido apreciar este refugio,
que otros ojos se han deleitado.
Sobre la mesa no es un objeto más,
no es el adorno.
Lleva tras sí miradas,
manos
labios.
Quizás un último suspiro,
un último sorbo,
o el hastío de las tardes.

Dionisia García (1929- )

Désir de rivage (El deseo de la orilla)

2010-06-20T06:54:00.005+01:00

Peder Severin Kroyer (1851-1909)

El aire es una pluma plateada
que silenciosa pincela
en la calma flotante
el deseo de la orilla.

Qué delicadamente se vacían
las huellas en la arena….
¿Qué adónde van Anna y Marie?

Grávidas de poder secreto pasean
embebidas de mar y de cielo
hacia un horizonte limpio
de zafiros transparentes.

Atrás queda el bullicio apacible
en el pueblo de casitas amarillas,
como siluetas de sal avanzan
al recreo de una luz atardecida y vagarosa
ribeteando con sus faldas la lengua de arena.

Y con el primor que usaba la belleza
revelan en la cintura sus lazos,
la fraternal sustancia
de sus confidencias.

Mª Antonia Maroto Urones

Oración

2010-06-13T06:45:00.003+01:00

Alexander Andreevich Ivanov (1806-1858)

Perdóname Señor por mi pecado
de amar mucho, sin tino, sin recato,
Tu dictamen, humilde, siempre acato,
mas por favor acógeme a Tu lado.

Quiero marchar a ti, lo he meditado
pues no soporto más este mandato,
desánimo cruel en que me abato,
sólo quiero morir, triste mi hado.

Si decido marchar, perdóname,
mas no puedo seguir en mi amargura,
en mi desgracia cruel, acógeme.

Yo supe del amor, de su locura,
y loca me volví, entiéndeme,
una loca no sabe de cordura.

Sofía Martínez Avellaneda

Balada a Norma Jean

2010-06-06T07:16:00.001+01:00

Ricardo Asensio (1949- )

Rubia como la luz te descubrimos
un día, Norma Jean, y eras la luz.
Cuerpo desnudo en la más pura desnudez.
Los ojos azules, tan azules, de niña abandonada.

Pobre, pequeña Norma, tan sencilla,
como una rebanada de pan recién cocido,
como un vaso de leche dulce y tibia,
con tu risa de flor y limonada.

Creciste pobre y bella, e ignorante.
Para nuestro recreo y para tu desgracia.
Te desnudaron aún más, hasta la última
piel, sinceramente tuya, pura y cálida.

Te pusieron un nombre nuevo, una nueva risa,
diferente a la tuya, limpia y clara.
En tus suaves labios, pintados de granate,
la voz sonaba falsa.

Te cubrieron de pieles, de ceñidos vestidos,
Chanel nº 5, satén y muselinas.
Visiones y ambiciones de pequeña estarlet.
Pobre, pequeña , dulce Norma Jean,
detrás de toda aquella mentira luminosa
te estaban enterrando.

Nosotros te mirábamos en la pantalla grande.
Hermosa, tan hermosa, como una rosa extraña.
Reías y cantabas y movías el cuerpo
como te habían dicho que lo hicieras.

Mas todo era un engaño.
Tú eras más verdadera en tu belleza
con tu rostro desnudo de maquillaje y sombras,
con tu cuerpo de niña que creció demasiado.

Te descubrimos tarde, ay, demasiado tarde.
(Sólo el cabello rubio, bajo la tela blanca),
y ese día, estremecidos y sin voz lloramos,
oh dulce Norma Jean, y rogamos por ti.

Pino Betancor (1928-2003)

Caminos

2010-05-30T07:16:00.005+01:00

José del Riego (1960- )

Yo soñé un día caminos,
caminos de libertad.
Soñé caminos muy largos
donde poder caminar.
Recorrí algunos caminos
y encontré la soledad,
más no cejé en el empeño
y cogí otros para andar.
Recorrí dichos caminos
para empezar a buscar,
más no hallé lo que buscaba,
que era mi felicidad.
Fue al final de otro camino
que una voz me dijo sin más:
“No existen ya más caminos
para quien no quiere andar”.
Yo soñé un día caminos,
buscando algo más allá
y me encontré a mi mismo
camino de la verdad.

Patricio Nájera (1953- )

Estas cuatro paredes

2010-05-23T17:55:00.002+01:00

Wilhelm Hammershoi (1864-1916)

Estas cuatro paredes
me envuelven blandamente, como un lienzo
tejido con espumas,
en las noches de cálidos recuerdos.
Por sus poros inertes
de ladrillo y cemento,
penetran las pupilas de la luna.
Y me miran, rozándome,
sus destellos de luz, nevadas plumas.

Por la espiral de plata de un anhelo,
intangibles imágenes descienden
y trenzan con mis sueños largas danzas.

Esas cuatro paredes me conocen,
más, mejor que yo misma.
Saturadas están de pensamientos,
de risas y de lágrimas.
Como la madreselva, perfumadas
intensamente, con mi propio aliento.
Empapadas del eco de mi voz
como una tierra fértil,
después de haber gustado largamente
húmedos pedacitos de las nubes.
Alimentadas con el pan constante
de mi presencia, alma,
y mi presencia, cuerpo,
palpitan en su carne muda y fría,
horas largas y azules de mis noches
pedazos de mis días.

Cristina Lacasa (1929- )

Su mirada

2010-05-16T06:06:00.003+01:00

Teo Basterra (1961- )

Los ojos de aquella mujer
eran aleteos de manzanos
en la línea incompleta
de mi habitación.
Eran lluvia errante o un rayo de luz,
dos flores de lágrimas profundas,
un cielo herido,
islas a la deriva,
pupilas frágiles llenas
de palabras inolvidables.

¡Cuánta desnudez muestran sus ojos!
En el silencio.
Silencio que seduce y absorbe,
que no ignora los versos secretos
escritos con lápices romos,
con tinta de roja espuma eterna.

Y su sonrisa redondea la luz de la tarde.

Quisiera estar siempre
mirando los mismos ojos,
la misma luz dispersa,
inalcanzable y tenue.

Mi amor es demasiado
grande para esconderlo
en el corazón de un pájaro.

Mi amor es demasiado
pequeño para sus manos.

¿De dónde ha venido esta mujer
que da cobijo a todos los nombres?

Sólo la voz de su mirada
conoce los ecos de mi locura.

¡No la he amado bastante!

Teo Basterra (1961- )

Canción al niño pobre

2010-05-09T07:32:00.005+01:00

Bartolomé Esteban Murillo (1617-1682)

¡Ay, mi dolor pordiosero
tu voz y tu figura
me tienen robado el sueño!

Quiero cantar mi nana
al niño pobre y hambriento
que busca entre basuras
migajas de pan reseco.
Cantar quiero y canto
con los pulmones abiertos
para que entre despacio
aire puro y bien fresco.
Cantar quiero y canto
con las fuerzas que hoy puedo
a vosotros que tenéis
el corazón casi yerto.

¡Ay, mi dolor pordiosero!

Duérmete, mi triste niño,
con luz de tibios luceros
que los oídos del rico
están llenos de cemento.
Mientras tú padeces hambre
y tu destino es incierto
ellos tienen cada día
sus bolsillos más repletos.
¡Y dicen que hay equidad
y un buen dios justiciero!
pues que se deje de alturas
y baje a ras de suelo
y consuele para siempre
a mi niño pordiosero.

Quiero cantar muy fuerte
con las olas y los vientos
con las nubes pasajeras
con las flores de los huertos
con los jazmines nevados
con los rayos y los truenos
con las violetas del monte
a mi niño pordiosero,
aquel que tiene vacío
su corazón y su cuerpo.
Su corazón de amor
y su cuerpo de pan tierno.

¡Ay, mi dolor pordiosero
tu voz y tu figura
me tienen robado del sueño!

Miguel Correas (1947- )

El río enamorado

2010-05-02T07:07:00.012+01:00

José del Riego (1960- )

De la roca brotó tímidamente,
miró al sol, asomando la cabeza,
poco a poco mostró su gran destreza
resbalando por ella dulcemente.

El agua cristalina, mansamente,
aumentó su caudal y su nobleza,
se convirtió en un río, sin pereza,
que jubiloso fue al mar alegremente.

El mar, que era mujer, le recibió,
mezclándose la sal con la dulzura
que el río como amante le ofreció.

Y abrazados los dos con gran ternura,
a la sal de su amada se entregó
por siempre y para siempre en su ventura…

Sofía Martínez Avellaneda

Aquellos pinceles

2010-04-25T06:19:00.007Z

Felipe Santamans (1951- )

Miro los viejos pinceles usados,
gastados de crear vida y esperanza
sobre la tela azotada por años
de olvido, endurecido y frío
que construye mi piel envejecida.

Quiero sentir de nuevo el vigoroso
aroma de óleo fresco y trementina,
de trapaza manchada de pintura,
de humo gris de cigarro encendido,
de tu cuerpo claro y desnudo.

Quiero que la música me acompañe
en el loco deseo de alcanzarte,
y que el color llene de luz tus ojos,
y que tu melancólica belleza
se irradie en el aire y en los sueños,
y la pintura mía quede prendada
de tu boca, de tu ombligo y tus senos.

Pintura inacabada, lienzo aún blanco,
paleta de pintura acumulada
que el polvo, insensible a los sueños, mata.

Pinceles sucios ha tiempo olvidados,
pinceles de sueños inacabados,
pinceles de pobre juventud ya ida,
pinceles solitarios, secos, yermos.

Pinceles que deseo tomar de nuevo
y manchar mis torpes dedos cansados
de no crear, de estar y no ser nada.

Teo Basterra (1961- )

En que da moral censura a una rosa, y en ella a sus semejantes.

2010-04-18T06:48:00.002Z

Alberto Morago (1957- )

Rosa divina que en gentil cultura
eres, con tu fragante sutileza,
magisterio purpúreo en la belleza,
enseñanza nevada a la hermosura.

Amago de la humana arquitectura,
ejemplo de la vana gentileza,
en cuyo ser unió naturaleza
la cuna alegre y triste sepultura.

¡Cuán altiva en tu pompa, presumida,
soberbia, el riesgo de morir desdeñas,
y luego desmayada y encogida

de tu caduco ser das mustias señas,
con que con docta muerte y necia vida,
viviendo engañas y muriendo enseñas!

Sor Juana Inés de la Cruz (1651-1695)

Serena madurez

2010-04-11T06:53:00.002Z

Louis Charles Moeller (1855-1930)

Seguimos siendo dos, nada ha cambiado
a pesar de los años transcurridos,
de los sueños ganados o perdidos,
de la vida, mi amor, que hayamos dado.
Seguimos siendo dos, solo ha menguado
la pasión juvenil que antaño fuera
fecundo amanecer, la primavera
que hoy pueblan ya las flores otoñales.
Y es tierno atardecer tras los cristales
de nuestra unión serena y placentera.

Mario Martínez (1949- )

Balada de la estrella

2010-04-04T06:31:00.001Z

Alfred Stevens (1828-1906)

-Estrella, estoy triste.
Tú dime si otra
como mi alma viste.
-Hay otra más triste.

-Estoy sola, estrella.
Di a mi alma si existe
otra como ella.
- Si, dice la estrella.

- Contempla mi llanto.
Dime si otra lleva
de lágrimas manto.
- En otra hay más llanto.

- Di quién es la triste,
di quien es la sola,
si la conociste.

- Soy yo, la que encanto,
soy yo la que tengo
mi luz hecha llanto.

Gabriela Mistral (1889-1957)

Cumpleaños

2010-03-21T07:50:00.001Z

Pablo Ruiz Picasso (1881-1973)

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en el aire
cotidiano, burdo
jirón de mi, deshilachado
y roto por los puños.

Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.

Ángel González (1925-2008)

La silla que ahora nadie ocupa

2010-03-14T07:47:00.001Z

Iván Quesada

Con la vista clavada sobre la copa
se halla abstraído el padre desde hace rato;
pocos momentos hace rechazó el plato
del cual apenas quiso probar la sopa.

De tiempo en tiempo, casi furtivamente,
llega en silencio alguna que otra mirada
hasta la vieja silla desocupada
que alguien, de olvidadizo, colocó en frente.

Y, mientras se ensombrecen todas las caras,
cesa de pronto el ruido de las cucharas
porque insistentemente, como empujado

por esa idea fija que no se va,
el menor de los chicos ha preguntado
cuándo será el regreso de la mamá.

Evaristo Carriego (1883-1912)

Mujer en el andén

2010-03-07T07:05:00.003Z

Paul Delvaux (1897-1994)

Mujer en el andén, quemando esperas,
en pausado, monótono paseo,
qué callada quietud de mausoleo
alza a tu alrededor densas barreras.

Las horas se suceden, desesperas;
trenes en reincidente martilleo
de frenos, llegan y se van; flirteo
de nostalgia y pesar. Ah, si supieras….

Si supieras que no habrá pasajero
ávido rastreando el hervidero
del gentío, buscando tu semblante.

Si supieras qué tarde es ya en tu día,
cómo viene la noche, tan sombría,
qué distante está el alba, que distante.

Francisco Álvarez Hidalgo

Nota: Gracias a Carmensabes por proporcionarme este cuadro de Paul Delvaux.

Con tacones altos

2010-02-28T10:26:00.002Z

David Shterenberg (1881-1948)

Y yo llevaba un gorro
muy moderno. Parecía
una extraña cazuela.
Unos tacones leves y muy altos.
Un abrigo atrevido.
Unos guantes y un bolso de color avellana.
Los labios y los ojos pintarrajeados.
No debía de ir mal.

Las mujeres
volvían la cabeza
para mirar la hechura del abrigo.
Los hombres….

Pero yo,
bajo la piel y aquella vestidura de comparsa,
llevaba otro ropaje de un tejido muy denso. Era de angustia.

Y añoré
mi pelo suelto, mis zapatos bajos,
mi abrigo deportivo,
mi tez morena, solamente al agua.

Tú me veías, Dios. Y cómo hablamos.
Yo te decía
que estaba muy ridícula con todo aquello.
Tú dijiste que si.
Y compartiste
el tan amargo leve movimiento
de mis labios oblicuos.

María Elvira Lacaci (1928-1997)

Hoy no puedo morirme

2010-02-21T10:51:00.003Z

Evelyn de Morgan (1855-1919)

Hoy no puedo morirme.
Lo siento, mas no tengo
tiempo para perderlo con tus pequeñas cosas.
He dejado inconclusas
mil emociones nuevas que no admiten demora,
ilusiones tardías que buscan en el alma
rincones donde asirse,
recuerdos que he logrado
rescatar ayer mismo de la esquiva memoria.
Aún debo mis disculpas
a varios conocidos a los que sin quererlo
herí con la torpeza de mi arrogancia altiva,
con el gesto iracundo
o la injusta palabra.
Aún debo aclarar cosas que a menudo me inquietan,
como si Dios existe
o la verdad es eterna,
si fue feliz mi vida, si mereció la pena
tribulaciones, llantos,
tanta renuncia expresa que atrás fuimos dejando.
¡Que no puedo morirme!
¡Me da igual si te empeñas!, tengo fechas pendientes.
Quiero ver como un día trepa la verde hiedra
que sembré la otra tarde a la sombra del patio.
Quiero saber si el nido del árbol de la plaza
que despobló el invierno,
se llena de gorriones allá por primavera.
Y tengo que decirle a mi mujer te quiero
más de doscientas veces,
todas las que el silencio de una manera absurda
me congeló en los labios;
y decirle a mis hijos
que es el amor quien dicta cada paso que he dado,
y saberlos felices en un mundo que luce
fanal de desencantos.
Tengo varios poemas a falta de unos versos,
un corazón que siente,
una mente que piensa,
y unos viejos oídos que esperan derretirse
cuando oigan la dulzura de la palabra abuelo.
Así que ya ves, muerte, no es el mejor momento.
Marcha y vuelve otro día,
cuando pase algún tiempo,
cuando me sienta inútil
y tenga el alma toda repleta de silencios.

Mario Martínez (1949 - )

Terciopelo y seda

2009-04-25T05:54:00.004Z

Julio Romero de Torres (1880-1930)

De terciopelo y seda era su cuerpo,
pero no lo vio nadie.

La enseñaron, ya desde pequeña,
a trabajar muy duro y no quejarse.
A levantarse al alba, blanca y fría,
a ser ave sin vuelo, flor sin aire.

Un día marcha a la ciudad inmensa.
Allí conoce a un hombre, uno de tantos,
pequeño y arrogante.
Los hijos le vendrán sin desearlos,
sin desear a nadie.

Y seguirá cosiendo y cocinando.
Es su deber. No lo discute nadie.
La vida va pasando lentamente
detrás de los cristales.

La enseñaron a ser el pan que se cocina,
la mesa que se pone, la ceniza que arde,
y así vivió su triste y corta vida,
ignorada e ignorante
de todas las bellezas de la tierra.

Nunca de la pasión de los sentidos
le hablaron. De cómo un beso
puede encender el aire.
Y una sencilla, dulce melodía,
hasta el cielo elevarte.

Un día se durmió en la vieja mecedora.
Para siempre. Sin haber florecido.
Marchita ya la tez, marchita el alma.
Como tantas mujeres innombrables.

De terciopelo y seda fue su cuerpo
y no lo supo nadie.

Pino Betancor (1928-2003)

La cuna vacía

2009-04-18T07:25:00.004Z

Gustave Henry Mosler (1875-1906)

Bajaron los ángeles,
besaron su rostro,
y cantando a su oído, dijeron:
“Vente con nosotros.”

Vio el niño a los ángeles,
de su cuna en torno,
y agitando los brazos, les dijo:
“Me voy con vosotros.”

Batieron los ángeles
sus alas de oro,
suspendieron al niño en sus brazos,
y se fueron todos.

De la aurora pálida
la luz fugitiva,
alumbró a la mañana siguiente
la cuna vacía.

José Selgas (1824-1882)

Le dijo la brisa al viento

2009-04-11T03:06:00.003Z

Jacob van Ruisdael (1628-1682)

Tengo miedo de no ver la noche
de no saber cuando a ti me acerco
de no saber cómo es tu rostro
de no saber si debo de permanecer lejos.

Tengo miedo de esas nubes que me traes
desde tan lejos
de esas olas que acompañas en silencio
de esos campos que azotas en silencio.

Tengo miedo de las aves en el cielo
que cabalgan sobre ti al acecho
de esos truenos que son la voz de tu luz
en el silencio.

Tengo miedo de tus dedos retorcidos
que atraviesan los bosques destrozando las
ramas en invierno
de esos cantos ululantes que arrancas de los
árboles al cielo.

Tengo miedo, le dijo la brisa al viento
de no saber si me ahogarás con tus dedos
de no saber si me llevarás lejos
de no saber si alguna vez podré besar el cielo.

Tengo miedo viento
tengo miedo
pero aún así, te necesito, te deseo y te quiero.

Francisco Vila Fuentes

La saeta

2009-04-04T06:16:00.002Z

Alfred Dehodencq (1822-1882)

I

“Mírale por dónde viene
el mejor de los nacidos…”

Una calle de Sevilla
entre rezos y suspiros…
Largas trompetas de plata…
Túnicas de seda… Cirios
en hormiguero de estrellas
festoneando el camino…
El azahar y el incienso
embriagan los sentidos…
Ventana que da a la noche,
se ilumina de improviso
y en ella una voz - ¡Saeta! –
canta o llora, que es lo mismo;

“Mírale por dónde viene
el mejor de los nacidos…”

II

Canto llano… Sentimiento
que sin guitarra se canta.
Maravilla
que por acompañamiento
tiene…, la Semana Santa
de Sevilla.
Cantar de nuestros cantares,
llanto y oración. Cantar,
salmo y trino.
Entre efluvios de azahares
tan humano y a la par,
¡tan divino!
Canción del pueblo andaluz:
…De cómo las golondrinas
le quitaban las espinas
al Rey del Cielo, en la Cruz.

Manuel Machado (1874-1947)

El canto del mirlo

2009-03-28T04:39:00.003Z

Steve Alpe (1959- )

Cántame, mirlo,
necesito creer que el verano no cambia,
que la luz no envejece.
Que soy yo quien opaca la eternidad de agosto,
que yo soy quien la mira
con los ojos cansados.

Pero tú, cántame,
ahora y siempre.

Que al escucharte sienta
que sigo aún en mí
o que, al menos, estuve
ciertamente conmigo.

Aurelio González Ovies

Este váise

2009-03-21T07:48:00.002Z

Sean Keating (1889-1977)

Este váise y aquel váise
e todos, todos se van.
Galicia sin homes quedas
que te poidan traballar;
tés en cambio orfos e orfas
e campos de soledad,
e nais que non teñen fillos,
e fillos que non ten pais,
e tes corazóns que sufren
longas ausencias mortás,
viudas de vivos e mortos
que ninguén consolará.

Rosalía de Castro (1837-1885)

Sin hijo

2009-03-14T11:28:00.003Z

Frederick Daniel Hardy (1826-1911)

Era la madre de un niño,
de un niño que deliraba;
eran sus ojos dos fuentes
y los del hijo dos llamas.

“No rías, hijo, no rías,
¡que me partes las entrañas!
Llora para que se enjuguen,
al verte llorar, mis lágrimas…”

“Aquel pajarito, madre,
que tiene el pico de plata,
el cuerpo de azul de cielo,
y de oro fino las alas…”

Calló el niño, y quedó quieto,
las pupilas apagadas:
como quedan en el nido
polluelos que el cierzo mata.

Y dudando si dormía,
viendo que ya no lloraba,
besó la madre la boca
de un cuerpecito sin alma.

Desde entonces, cuando trinan
las aves en la alborada,
mientras que cantar las oye,
ella ríe, llora, canta:

“Aquel pajarito, madre,
que tiene el pico de plata,
y el cuerpo de azul de cielo,
y de oro fino las alas…”

Antonio Ros de Olano (1802-1887)

Pianista

2009-02-28T07:47:00.005Z

Gustave Caillebotte (1848-1894)

¿Qué me inspira esta delicada melodía?
Me dejo llevar por la tranquilidad
que me suscita cada nota,
deslizándose en una danza de amor,
apaciguando mi alma inquieta.

Con un tripe salto mortal,
entra en escena una nueva explosión
de energía y color.
Picados, síncopas,
crescendos, diminuendos…

Cada una, llena de vida,
transmiten la emoción del pianista,
que, a través de caballos al galope
o silenciosas medusas,
pone música a sus pensamientos.

Pinta con su paleta de acuarelas
un lienza blanco,
transformando el agua en fuego:
déjate poseer por su embrujado hechizo.

Extinguiéndose poco a poco,
la melodía llega a su ocaso
para volver a renacer de nuevo
cuando lo desees,
sólo frota la lámpara mágica
y el pianista surgirá de nuevo.

Leyre López (1989- )

A las estrellas

2009-02-21T07:53:00.002Z

Vincent van Gogh (1853-1890)

Reina el silencio; fúlgidas en tanto,
luces de paz, purísimas estrellas,
de la noche feliz lámparas bellas,
bordáis con oro su luctuoso manto.

Duerme el placer, mas vela mi quebranto,
y rompen el silencio mis querellas,
volviendo el eco unísono con ellas,
de aves nocturnas el siniestro canto.

¡Estrellas, cuya luz modesta y pura
del mar duplica el azulado espejo!,
si a compasión os mueve la amargura

del intenso penar por que me quejo,
¿cómo, para aclarar mi noche oscura,
no tenéis ¡ay! ni un pálido reflejo?

Gertrudis Gómez de Avellaneda (1814-1873)

HAI-KU

2009-02-14T10:40:00.007Z

Cesar G. Pola (1921-1989)

La niebla ondea
como un pañuelo herido
entre los árboles.

Montserrat Doucet (1962- )