A veces llama el mar

Paul Dougherty (1877-1947)

A veces llama el mar, con su promesa

de apremiante naufragio, y llama, y llama.

Su mensaje en rumores se derrama,

ola tras ola que persiste y besa.

No consigo ignorarlo. Me lo expresa

en susurro de espuma, o lo proclama

desde el rompiente que áspero encarama,

o en resoplar de caracola; y esa

reiteración socava la estructura

de mis defensas, y una sepultura

de agua salobre emerge en mi razón.

No sé cómo ni cuándo, mas intuyo

que ha de abrazarme el mar, y hacerme suyo,

y no le hallo motivo de aflicción.

Francisco Álvarez Hidalgo

Lo que dice la flor

Raimundo de Madrazo (1841-1920)

Me quiere mucho, poquito y nada…,

así me dice la blanca flor

cuando en la tarde, junto a la Amada

y con pregunta desesperada,

yo le consulto cosas de amor.

Y ella, la nena, dulce y bonita,

por cuyas gracias suspiro y lucho,

también consulta la margarita,

que a todas horas, fresca o marchita,

le dice siempre: te quiere mucho…

Juntos a veces entre las flores,

frente a las matas de su vergel,

hablamos largas cosas de amores,

cosas de amores, de la mejores

como una rosa o algún clavel.

Pero si acaso mi amor deshoja

la margarita recién cortada,

se aumenta el peso de mi congoja,

pues siempre acaba la última hoja:

me quiere mucho, poquito y nada…

Carlos Villafañe (1881-1959)

La guitarra

Luis Graner Arrufi (1863-1929)

Hecha de miel y pesares

y con espuma de lágrimas.

Con besos de luna llena,

con sangre de madrugadas.

Hecha con lumbre de auroras

y rumor de acequias claras.

Madura de soledades

bajo las estrellas altas.

Nace cien veces la música

del fondo de la guitarra.

Su madera no es madera:

es una selva incendiada.

Crisol de todos los cantos.

Dolor de todas las ramas.

Para volar en la noche

usa dos manos por alas.

Vuela la música, lejos

bajo las estrellas altas.

Y siempre nace y renace

del fondo de la guitarra.

Vino la guerra mordiendo

la libertad de la Patria.

Crecieron las montoneras,

potros, galopes y lanzas.

Vinieron tiempos de siembra.

Nació la semilla clara.

Cantó la tierra olorosa.

Florecieron las mañanas.

Y se llenó de cantares

la selva de la guitarra.

Pena de los trovadores

es pena dulce y amarga.

Dulzura de dar la dicha,

amargor de no lograrla.

Arquitecto de consuelos

sólo tiene noche larga.

Herida que se hace canto

bajo las estrellas altas.

Porque conoce estas cosas

tiene penas la guitarra.

Atahualpa Yupanqui (1908-1992)

Podrías

Leonard Campbell Taylor (1874-1969)

Podrías arrancar

mi corazón

de su oscura tumba,

si tu quisieras.

Podrías resucitarme

y volverme a la vida

como Ave Fénix,

si tú quisieras.

Podrías reconstruir

mis ruinas

y volver a empezar,

si tú quisieras.

Podría dejar

de ser ceniza,

de ser solo polvo,

con que me lo dijeras,

con que tus labios

se abrieran para decir:

“Si, quiero”

Raúl Tamarit Martínez