Río Duero, río Duero...

Rosa Cabezas

Río Duero, río Duero,

nadie a acompañarte baja,

nadie se detiene a oír

tu eterna estrofa de agua.

Indiferente o cobarde

la ciudad vuelve la espalda.

No quiere ver en tu espejo

su muralla desdentada.

Tú, viejo Duero, sonríes

entre tus barbas de plata,

moliendo con tus romances

las cosechas mal logradas.

Y entre los santos de piedra

y los álamos de magia

pasas llevando en tus ondas

palabras de amor, palabras.

Quién pudiera como tú,

a la vez quieto y en marcha

cantar siempre el mismo verso

pero con distinta agua.

Río Duero, río Duero,

nadie a estar contigo baja,

ya nadie quiere atender

tu eterna estrofa olvidada

sino los enamorados

que preguntan por sus almas

y siembran en tus espumas

palabras de amor, palabras.

Gerardo Diego (1896-1987)

La higuera

Ivonne Ayoub

Porque es áspera y fea;

porque todas sus ramas son grises,

yo le tengo piedad a la higuera.

En mi quinta hay cien árboles bellos:

ciruelos redondos,

limoneros rectos

y naranjos de brotes lustrosos.

En las primaveras,

todos ellos se cubren de flores

en torno a la higuera.

Y la pobre parece tan triste

con sus gajos torcidos que nunca

de apretados capullos se visten…

Por eso,

cada vez que yo paso a su lado

digo, procurando

hacer dulce y alegre mi acento:

-Es la higuera el más bello

de los árboles todos del huerto.

Si ella escucha,

si comprende el idioma en que hablo,

¡qué dulzura tan honda hará nido,

en su alma sensible de árbol!

Y tal vez, a la noche,

cuando el viento abanique su copa,

embriagada de gozo le cuente:

-Hoy a mi me dijeron hermosa.

Juana de Ibarbourou (1892-1979)

Nocturno de los potros

Chris Cummings (1975- )

Potros al horizonte piafan sus quimeras.

De vuelta del galope tendido por la tarde,

saben que tras el sol las sombras, liberadas,

enloquecen y pueden tanto como el ladrido

de los canes espías.

Donde quiera que troten o pasen de andadura,

emergerá un silencio para hacer más solemne

de lo oscuro el abismo; de los perros, el coro.

Encabritado el brío, retadora

la silueta de jóvenes poderes,

algún relincho espanta, noche a noche, las bridas

del miedo y la tristeza.

Potros que desde lejos quieren decirnos tales

razones por qué huyen de nuestra rienda o doma.

Potros que nos dejaron con las manos heridas,

la intención por los suelos.

Potros que se desmandan de nuestro sueño a veces,

y ellos también se quedan no sabemos por cuántas

libertades atados.

Potros entre las sierras y los tajos del mundo,

quizás en rebeldía por un mar que no encuentran.

María de los Reyes Fuentes (1927- )

Dice la fuente

John Sloan (1871-1951)

No se callaba la fuente,

no se callaba...

Reía,

saltaba,

charlaba... Y nadie sabía

lo que decía.

Clara, alegre, polifónica,

columnilla salomónica

perforaba

el silencio del Poniente

y, gárrula, se empinaba

para ver el sol muriente.

No se callaba la fuente.

no se callaba...

Como vena

de la noche, su barrena,

plata fría,

encogía

y estiraba...

Subía,

bajaba,

charlaba... Y nadie sabía

lo que decía.

Cuando la aurora volvía...

Manuel Machado (1874-1947)

El Ángel Guardián

Bernhard Plockhorst (1825-1907)

Es verdad, no es un cuento;

hay un Ángel Guardián

que te toma y te lleva como el viento

y con los niños va por donde van.

Tiene cabellos suaves

que van en la venteada,

ojos dulces y graves

que te sosiegan con una mirada

y matan miedos dando claridad.

(No es un cuento, es verdad)

El tiene cuerpo, manos y pies de alas

y las seis vuelan o resbalan,

las seis te llevan de su aire batido

y lo mismo te llevan de dormido.

Hace más dulce la pulpa madura

que entre tus labios golosos estruja;

rompe a la nuez su taimada envoltura

y es quien te libra de gnomos y brujas.

Es quien te ayuda a que cortes las rosas,

que están sentadas en trampas de espinas,

el que te pasa las aguas mañosas

y el que te sube las cuestas más pinas.

Y aunque camine contigo apareado,

como la guinda y la guinda bermeja,

cuando su seña te pone el pecado

recoge tu alma y el cuerpo te deja.

Es verdad, no es un cuento;

hay un Ángel Guardián

que te toma y te lleva como el viento

y con los niños va por donde van.

Gabriela Mistral (1889-1957)

Es una antorcha al aire esta palmera…

Hanoi Martínez León (1943- )

Es una antorcha al aire esta palmera,

verde llama que busca al sol desnudo

para beberle sangre; en cada nudo

de su tronco cuajó una primavera.

Sin bretes y eslabones, altanera

y erguida, pisa el yermo seco y rudo;

para la miel del cielo es un embudo

la copa de sus venas, sin madera.

No se retuerce ni se quiebra al suelo;

no hay sombra en su follaje; es luz cuajada

que en ofrenda de amor se alarga al cielo;

La sangre de un volcán que enamorada

del padre sol se revistió de anhelo

y se ofrece, columna, a su morada.

Miguel de Unamuno (1864-1937)

Al mar

Ernest Ange Duez (1843-1896)

Mientras tu canto resuena,

yo pienso en la patria mía...

Por sólo enterrar mi pena

en tus orillas de arena,

vine de mi serranía.

Vine por dejar mis males

en tus hondos arenales...

Mas, a tu abierto horizonte,

prefiero mi oscuro monte,

y a tus alga, mis rosales...

No cambio mis negras frondas

por tus aguas de colores;

más vine a oír sus rumores,

porque dicen que tus ondas

curan los males de amores...

María Enriqueta Camarillo (1872-1968)

Balada

Eduardo Narajo (1944- )

El pasó con otra;

yo le vi pasar.

Siempre dulce el viento

y el camino en paz.

¡Y estos ojos míseros

le vieron pasar!.

El va amando a otra

por la tierra en flor.

Ha abierto el espino;

pasa una canción.

¡Y él va amando a otra

por la tierra en flor!

El besó a la otra

a orillas del mar;

resbaló en las olas

la luna de azahar.

¡Y no untó mi sangre

la extensión del mar!

El irá con otra

por la eternidad.

Habrá cielos dulces.

(Dios quiere callar.)

¡Y él irá con otra

por la eternidad!

Gabriela Mistral (1889-1957)

Me voy

Isaac Levitan (1860-1900)

Me voy leve, en silencio, como el atardecer,

poco a poco, sin prisas, en busca de tu ausencia,

arrastrando mi pena transformada en querencia

de ese amor sin retorno, anhelo del ayer.

Los recuerdos persisten, no se olvida el querer,

ni se olvida ese ansia convertida en demencia,

sin poder eludirla, presa de la conciencia,

no aceptando la causa, sabiendo sin saber.

Me perderé del todo, sin rastros y sin huellas,

fundida en la mañana desapareceré

pasando a formar parte del cielo y las estrellas.

Quizás en tus recuerdos por siempre viviré,

y si estás solo y triste me verás en aquellas,

cumpliéndose los sueños, el sueño que soñé.

Sofía Martínez Avellaneda

El mar

Clarkson Stanfield (1793-1867)

El mar, el mar siempre ha sido
el que me quito el pesar;
siempre he olvidado en el mar
lo que en la tierra he sufrido.
Capitán: estoy herido
y a ver mi herida no acierto.
Me curo en el mar abierto,
voy un amor olvidando
y arribo después cantando
con otro amor a otro puerto


Alfonso Camín (1890-1982)