Gaviotas

Eugenio López Berrón (1941- )

Carniceros del aire y la lluvia,

proyectando en la tierra sus sombras,

harto ya de mirar a los cuervos,

quiero ver en el mar las gaviotas.

Las que marcan el rumbo a las naves,

las que tienen pechugas de monjas,

las que tienen las alas de arcángeles,

las que tienen los ojos de novia.

Las que tienen ternuras de madres,

las que son como hermanas piadosas;

las que tienen blancuras de nieve,

comprensivas, pausadas y armónicas.

Vuelo lento y al son de las velas,

las que ponen la gracia en las proas,

las que llevan la paz en las alas

y recuerdan las cunas remotas.

Sin las rudas miradas del cuervo,

magistrados de fúnebres togas,

sin los ojos ariscos del monte,

sin el odio que ruge en la costa;

desplegadas las velas rizadas

y rizada la espuma en las olas,

¡harto ya de mirar a los cuervos,

quiero ver en el mar las gaviotas!

Alfonso Camín (1890-1982)

A León

Francisco Javier Parcerisa y Boada (1802-1876)

¡Oh León, bella ciudad!

reino de reyes y nobles

de encumbrada gallardía

como demostró Guzmán

con su valor y osadía.

¡Oh León, bella ciudad!

con sus fachadas inmortales

con hombres que fueron hombres

con hermosos ideales.

¡Oh León, bella ciudad!

con sus campos y jardines

destilando los perfumes

de azucenas y jazmines.

¡Oh León, bella ciudad!

con sus finos monumentos

que delatan elegancia

del estilo plateresco.

¡Oh León, bella ciudad!

todo en ti respira esencia

con su gran magnificencia

de escultura señorial.

¡Oh León, bella ciudad!

los que lejos de ti estamos

con tristeza te añoramos

y deseando anhelamos

la hora de regresar.

Antonio Maroto Ramos (1929- )

Nota: Dice D. Antonio que nacieron estos versos en la soledad de un cuarto de huéspedes, allá por los años 40, lejos de su León de la infancia y primera juventud. De esa afición por la escritura, la métrica regular y la rima surgió el poema. Un homenaje sencillo y emotivo a la ciudad de León, apegada a sus recuerdos.

Soledad

Gwen John (1876-1939)

Todos van, todos saben...

sólo yo no sé nada.

Sólo yo me he quedado

abstraída y lejana,

soñando realidades,

recogiendo distancias.

Cada pájaro sabe

qué sombra da su rama,

cada huella conoce

el pie que la señala.

No hay sendero sin pasos

ni jazmines sin tapia...

¡Sólo yo me he quedado

en la brisa enredada!

Sólo yo me he perdido

en un vuelo sin alas

por poblar soledades

que en el cielo lloraban.

Sólo yo no alcancé

lo que todos alcanzan

por mecer un lucero

a quien nadie besaba.

Ernestina de Champourcín (1905-1999)

Hagamos un trato

Briton Rivière (1840-1920)

Compañera

usted sabe

que puede contar

conmigo

no hasta dos

o hasta diez

sino contar

conmigo.

Si alguna vez

advierte

que la miro a los ojos

y una veta de amor

reconoce en los míos

no alerte sus fusiles

ni piense que delirio

a pesar de esa veta

de amor desconocido

usted puede contar

conmigo.

Si otras veces

me encuentra

huraño sin motivo

no piense que es flojera

igual puede contar

conmigo.

Pero hagamos un trato

yo quisiera contar

con usted

es tan lindo

saber que usted existe

uno se siente vivo

y cuando digo esto

quiero decir contar

aunque sea hasta dos

aunque sea hasta cinco

no ya para que acuda

presurosa en mi auxilio

sino para saber

a ciencia cierta

que usted sabe que puede

contar conmigo.

Mario Benedetti (1920-2009)

Alto

Pál Szinyei Merse (1845-1920)

Voy camino de lo más alto,

entre nubes altas girando,

alto, alto, muy alto respirando,

persiguiendo en las alturas

la esencia de la naturaleza,

buscando en lo más alto

paz, alegría, felicidad en suma.

No paraba de zigzagear en el viento,

de batir las alas contra

las gotas de lluvia

que las más fieras tormentas

desataban en lo alto,

en lo más alto del cielo infinito.

Mis ojos no cejaban en el empeño

y miraban hacia arriba, a lo alto,

una y otra vez,

pero no me daba cuenta de que

lo más alto no está allá arriba,

en el cielo

o en las nubes,

en el viento

o en las tormentas,

no me daba cuenta

de que era al revés,

que lo más alto,

lo mejor,

se encontraba arrullando sueños

enredadito en tus pies.

Raúl Tamarit Martínez

Te despedí

Christian Krogh (1852-1925)

Te despedí llorando como se llora a un muerto,

ni supiste mi pena, ni importó mi dolor,

ni aquél tiempo perdido de ese sueño tan cierto

donde no pedí nada, donde entregué mi amor.

Pudiste ser el agua llenando un lago yerto,

pudiste ser verano trayendo su calor,

pudiste tantas cosas…ninguna fue un acierto

ni siquiera persiste de tu aroma el olor.

Cortaré bellas flores que cultivé por ti,

anegada en tristeza sepultaré en el mar,

y puede que las olas comprendan que sentí.

Pero la vida sigue catando su cantar,

el sol sigue saliendo, un pasado viví

en presente pregunto ¿qué misterio es amar?....

Sofía Martínez Avellaneda

El árbol paraíso

Maxfiel Parrish (1870-1966)

El árbol paraíso nos albergaba

entre el huerto y la casa.

Sus cenicientas hojas

parecían tocar la media luna,

el firmamento, tan a la mano entonces,

y vivas las estrellas

a nuestros ojos de niños pueblerinos,

acercados a la naturaleza.

Recuerdo los atardeceres

bajo el árbol y su aroma,

donde un día me anunciaron

la entrega del arca

con los vestidos de mi madre,

a quien no conocí.

Dionisia García (1929- )

Vilano

Rita María del Álamo Mendiguren

Claro que también yo tengo

mi angustia, mi angustia crece;

más, como el cardo, florece

y yo de los cardos vengo.

La flor en alto mantengo

sobre las tierras vecinas;

doy el fruto en granas finas,

le doy al aire el vilano;

¡pero si acosa una mano,

se encuentra con las espinas!

Alfonso Camín (1890-1982)

A veces llama el mar

Paul Dougherty (1877-1947)

A veces llama el mar, con su promesa

de apremiante naufragio, y llama, y llama.

Su mensaje en rumores se derrama,

ola tras ola que persiste y besa.

No consigo ignorarlo. Me lo expresa

en susurro de espuma, o lo proclama

desde el rompiente que áspero encarama,

o en resoplar de caracola; y esa

reiteración socava la estructura

de mis defensas, y una sepultura

de agua salobre emerge en mi razón.

No sé cómo ni cuándo, mas intuyo

que ha de abrazarme el mar, y hacerme suyo,

y no le hallo motivo de aflicción.

Francisco Álvarez Hidalgo

Lo que dice la flor

Raimundo de Madrazo (1841-1920)

Me quiere mucho, poquito y nada…,

así me dice la blanca flor

cuando en la tarde, junto a la Amada

y con pregunta desesperada,

yo le consulto cosas de amor.

Y ella, la nena, dulce y bonita,

por cuyas gracias suspiro y lucho,

también consulta la margarita,

que a todas horas, fresca o marchita,

le dice siempre: te quiere mucho…

Juntos a veces entre las flores,

frente a las matas de su vergel,

hablamos largas cosas de amores,

cosas de amores, de la mejores

como una rosa o algún clavel.

Pero si acaso mi amor deshoja

la margarita recién cortada,

se aumenta el peso de mi congoja,

pues siempre acaba la última hoja:

me quiere mucho, poquito y nada…

Carlos Villafañe (1881-1959)