Si esta mujer

Walter Langley (1852-1922)

Si esta mujer que hoy llora percibiera

el temblor de mi luz en su ventana,

si viera mi alma, frágil porcelana,

que un soplo de aire, un pétalo rompiera;

si esta mujer, lejana compañera,

no fuera tan lejana, tan lejana,

si consiguiera ver cada mañana,

al despertar, mis ojos…, si pudiera…

Tal vez la sombra que su rostro acuna

se tornaría en claridad de luna,

o en caricia de sol primaveral.

Y su nueva sonrisa tal vez fuera

mágica mano que reconstruyera

mi fragmentada copa de cristal.

Francisco Álvarez Hidalgo

Tacita de café

Diana Moses Botkin

La taza era una súplica de arcilla

que no alcanzó a ser ánfora. Sedoso

hila el humo y retuerce, silencioso,

su línea de calor. De orilla a orilla

el amargo sabor del café brilla

sobre el oscuro espejo tembloroso.

Yace al fondo el estímulo, en reposo,

que se alzará en vigor de banderilla.

Esa fuerza motriz vibra, acelera,

y potencia la acción de la galera 

que navega los mares de la mente. 

Despierta a cada inmóvil galeote

cautivo en el cerebro, y saca a flote

los temas sin pudor del subconsciente.

Francisco Álvarez Hidalgo

Gaviotas

Esteban Arriaga (1922-2009)

Yo no se donde tienen las gaviotas su nido,

donde encuentran la paz.

Igual que ellas soy yo,

siempre en perpetuo vuelo.

Me rozo por la vida

como ellas por el agua al coger su alimento.

Y quizás como ellas yo amo la quietud,

la gran calma marina,

pero estoy condenado a vivir siempre

cruzando la borrasca y la tormenta.

Vicenzo Cardarelli (1887-1959)

Genio y figura…

Bernardo Strozzi (1581-1644)

Érase una mujer tan narcisista,

que andaba enamorada del reflejo

que de su propia imagen el espejo

le devolvía siempre ante la vista.

Vestíase a la moda consumista

sin miedo al que dirán, sin más complejo

que el olvidarse su perfume añejo

los días que salía de conquista.

Ligaba más bien poco, pero a veces

una simple mirada conseguía

dejar todos sus goces satisfechos.

Y aquello alimentaba estupideces

de eterna juventud, porque tenía

la dama los noventa recién hechos.

Mario Martínez Martínez

El lirio

Marianne Broome

A la rosa

modesta le salió una espina

y al cordero

humilde un cuerno insolente;

mientras, el lirio blanco en su amor gozaba

con su belleza blanca sin espinas ni manchas.

William Blake (1757-1827)

Al Cristo del Calvario

Francisco de Zurbarán (1598-1664)

En esta tarde, Cristo del Calvario,

vine a rogarte por mi carne enferma;

pero al verte, mis ojos van y vienen

de tu cuerpo a mi cuerpo con vergüenza.

¿Cómo quejarme de mis pies cansados,

cuando veo los tuyos destrozados?

¿Cómo mostrarte mis manos vacías,

cuando las tuyas están llenas de heridas?

¿Cómo explicarte a ti mi soledad,

cuando en la cruz alzado y sólo estás?

¿Cómo explicarte que no tengo amor,

cuando tienes rasgado el corazón?

Ahora ya no me acuerdo de nada,

huyeron de mí todas mis dolencias.

El ímpetu del ruego que traía

se me ahoga en la boca pedigüeña.

Y sólo pido no pedirte nada,

estar aquí, junto a tu imagen muerta,

ir aprendiendo que el dolor es sólo

la llave santa de tu santa puerta.

Gabriela Mistral (1889-1957)

La lluvia

Gregory Thielker (1979- )

Bruscamente la tarde se ha aclarado

porque ya cae la lluvia minuciosa.

Cae o cayó. La lluvia es una cosa

que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado

el tiempo en que la suerte venturosa

le reveló una flor llamada rosa

y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales

alegrará en perdidos arrabales

las negras uvas de una parra en cierto

patio que ya no existe. La mojada

tarde me trae la voz, la voz deseada,

de mi padre que vuelve y que no ha muerto.

Jorge Luis Borges (1899-1986)

Tarde de domingo

Diego Estébanez

Hoy tarde de domingo silenciosa

estoy sentada aquí de cara al cielo,

con la vida fluyéndome despacio

y tu ausencia en las manos hecha verso.

Las gentes se han marchado. Sí, las gentes

con trajes de domingo, con sonrisas

de domingo también y en la ventana

de esta calle sin luz yo sola quedo.

Te me vienes al alma en esta espera

consciente acaso de tu largo vuelo,

te derramas por dentro de mi sangre

aflorando a mis labios como un beso.

Estoy sola esta tarde de domingo

cuando todos se han ido, miro al cielo

y a mi sedienta soledad te traigo

inmaterial, inconfundible, eterno.

Senior Citizen

Peter Pan

Estudios Disney

Querido Peter Pan, por quien yo diera

hasta la última gota de mis venas,

buscando por ti el sol, las azucenas

plantadas en jardín de primavera.

Querido Peter Pan, si yo pudiera

te apartaría siempre de las penas,

haciéndote feliz, sin mas condenas,

sin encontrar el dardo que te hiera.

Pero soy Campanilla, que te adora,

una débil figura, una ficción,

un cuento no real que a nadie implora.

El fantasma de un sueño de ilusión

que sabe del llorar, pues también llora

al sonar imposible su canción.

Sofía Martínez Avellaneda

Visitación

Arnold Böcklin (1824-1901)

-Soy la Muerte – me dijo. No sabía

que tan estrechamente me cercara,

al punto de volcarme por la cara

su turbadora vaharada fría.

Ya no intento eludir su compañía:

mis pasos sigue, transparente y clara,

y desde entonces no me desampara

ni me deja de noche ni de día.

-¡Y pensar- confesé- que de mil modos

quise disimularle con apodos,

entre miedos y errores confundida!

“Más tienes de caricia que de pena.”

Eras alivio y te llamé cadena.

Eras la muerte y te llamé la vida.

Alfonso Reyes (1889-1959)