Ruta

Antonio Mingote (1919-2012)

Pecho heroico y alma pura,

alto, generoso y magro,

vivió siempre de milagro

sobre su cabalgadura.

Hizo eterna la aventura

sin unirse a extraños roles;

hizo de las nieblas soles,

cien gigantes de un molino,

y hoy seguimos su camino

los biznietos españoles.

Alfonso Camín (1890-1982)

Yo soy tu dios

Victor Dubreuil (1846-1946)

Yo soy tu dios, tu rey, el consejero

que dicta hasta el color de tu bandera,

quien eleva tu sueño a la quimera,

el que marca en la vida tu sendero.

Soy el sol que te ciega, el placentero

espejismo virtual que el seso altera,

quien te niega ese pan que ayer te diera,

el que desnuda tu alma por entero.

Soy el precio a ganar, soy la primera

razón que hace el poder tan lisonjero

y deja la miseria en dura espera.

Soy la meta a lograr, fe verdadera,

y puedo ser de amor sepulturero

si me cambias a mí por quien te quiera.

Soy entre el Bien y el Mal, sutil frontera

de Gloria o Perdición, soy…el Dinero.

Mario Martínez Martínez (1949- )

Alma y paisaje

Joseph Wright (1734-1797)

Debajo de los árboles, ninguna

pena que inquiete el pensamiento mío.

Encima de los árboles, la luna;

debajo de los árboles, el río.

Abro mi corazón… Leo y confío

en la gloria, en el bien, en la fortuna.

Habla de amor, al discurrir, el río;

habla de amor, al esplender, la luna.

Quietud y soledad… Nada importuna

la comunión del pensamiento mío

con el bien y la gloria y la fortuna…

Bajo el ramaje trémulo y sombrío

sueña un hilo de oro de la luna

sobre el silencio diáfano del río.

Andrés Mata (1870-1931)

Copo de nieve

Juan Varilla (1960- )

Colombina llora,

Colombina ríe,

Colombina quiere

morir, y no sabe

por qué…

Pierrot, todo blanco,

de hinojos la implora,

la besa y le pide

perdón, y no sabe

de qué…

La luna sonríe,

la señora Luna…

Y nadie ha sabido,

ni sabrá, ni sabe

por qué…

Manuel Machado (1874-1947)

Si esta mujer

Walter Langley (1852-1922)

Si esta mujer que hoy llora percibiera

el temblor de mi luz en su ventana,

si viera mi alma, frágil porcelana,

que un soplo de aire, un pétalo rompiera;

si esta mujer, lejana compañera,

no fuera tan lejana, tan lejana,

si consiguiera ver cada mañana,

al despertar, mis ojos…, si pudiera…

Tal vez la sombra que su rostro acuna

se tornaría en claridad de luna,

o en caricia de sol primaveral.

Y su nueva sonrisa tal vez fuera

mágica mano que reconstruyera

mi fragmentada copa de cristal.

Francisco Álvarez Hidalgo

Tacita de café

Diana Moses Botkin

La taza era una súplica de arcilla

que no alcanzó a ser ánfora. Sedoso

hila el humo y retuerce, silencioso,

su línea de calor. De orilla a orilla

el amargo sabor del café brilla

sobre el oscuro espejo tembloroso.

Yace al fondo el estímulo, en reposo,

que se alzará en vigor de banderilla.

Esa fuerza motriz vibra, acelera,

y potencia la acción de la galera 

que navega los mares de la mente. 

Despierta a cada inmóvil galeote

cautivo en el cerebro, y saca a flote

los temas sin pudor del subconsciente.

Francisco Álvarez Hidalgo

Gaviotas

Esteban Arriaga (1922-2009)

Yo no se donde tienen las gaviotas su nido,

donde encuentran la paz.

Igual que ellas soy yo,

siempre en perpetuo vuelo.

Me rozo por la vida

como ellas por el agua al coger su alimento.

Y quizás como ellas yo amo la quietud,

la gran calma marina,

pero estoy condenado a vivir siempre

cruzando la borrasca y la tormenta.

Vicenzo Cardarelli (1887-1959)

Genio y figura…

Bernardo Strozzi (1581-1644)

Érase una mujer tan narcisista,

que andaba enamorada del reflejo

que de su propia imagen el espejo

le devolvía siempre ante la vista.

Vestíase a la moda consumista

sin miedo al que dirán, sin más complejo

que el olvidarse su perfume añejo

los días que salía de conquista.

Ligaba más bien poco, pero a veces

una simple mirada conseguía

dejar todos sus goces satisfechos.

Y aquello alimentaba estupideces

de eterna juventud, porque tenía

la dama los noventa recién hechos.

Mario Martínez Martínez

El lirio

Marianne Broome

A la rosa

modesta le salió una espina

y al cordero

humilde un cuerno insolente;

mientras, el lirio blanco en su amor gozaba

con su belleza blanca sin espinas ni manchas.

William Blake (1757-1827)

Al Cristo del Calvario

Francisco de Zurbarán (1598-1664)

En esta tarde, Cristo del Calvario,

vine a rogarte por mi carne enferma;

pero al verte, mis ojos van y vienen

de tu cuerpo a mi cuerpo con vergüenza.

¿Cómo quejarme de mis pies cansados,

cuando veo los tuyos destrozados?

¿Cómo mostrarte mis manos vacías,

cuando las tuyas están llenas de heridas?

¿Cómo explicarte a ti mi soledad,

cuando en la cruz alzado y sólo estás?

¿Cómo explicarte que no tengo amor,

cuando tienes rasgado el corazón?

Ahora ya no me acuerdo de nada,

huyeron de mí todas mis dolencias.

El ímpetu del ruego que traía

se me ahoga en la boca pedigüeña.

Y sólo pido no pedirte nada,

estar aquí, junto a tu imagen muerta,

ir aprendiendo que el dolor es sólo

la llave santa de tu santa puerta.

Gabriela Mistral (1889-1957)