domingo, 8 de julio de 2012

Alzheimer


David Jon Kassan (1977- )


Desposeído estoy de cada herencia
que me legaron siglos de cultura,
desde mi internamiento en la angostura
desembocando en tal insuficiencia. 

Nunca lo vi llegar, glacial ausencia 
prolongándose en mí, gris tachadura
de rasgos y perfiles, apertura
a cámara de sombras, decadencia. 

Al gran vacío aislándome la mente,
penetró cada nombre procedente
de mi entorno andariego y familiar. 

Isla desierta soy, sin plan ni historia,
un agujero negro en la memoria,
un ritmo de sonámbulo al andar.






domingo, 1 de julio de 2012

Rincones


Tomi Caballero

Una tarde de agosto
deja caer su calma sobre el patio.
Nada rompe el silencio.
El blanco cal hace brotar la luz
de entre los gruesos muros;
los enseres descansan,
la quietud permanece,
y un hondo Miserere
va asomando su voz
a través de los tiestos
de alábega y jacintos.

Dionisia García (1929- )

domingo, 24 de junio de 2012

La ola


Albert Bierstadt (1830-1902)

Sobre la cresta de una ola
una gaviota nos dijo:
"No se fíen de los amores
si no sois correspondidos.

Porque cuando llega la hora
de cumplir lo prometido:
¡Ahí quedas, amor sin nombre...,
por otro amor me despido!

Llega la desilusión,
las penas y desvarío;
las soledades malditas,
los lloros y los suspiros.

El desengaño que mata;
los años que se han perdido;
los ojos envuelto en llanto y...
¡Perturbados los sentidos!

Pasan las horas y días,
los meses y muchos años,
y el corazón roto queda...
¡Por culpa de un desengaño!"

domingo, 17 de junio de 2012

No es la rosa…


Igor Levashov (1964- )

No es la rosa serena porque alzada
sobre su grácil tallo luzca espinas,
ni porque en su corola la alborada
deje lágrimas de oro matutinas.

No es por esa fragancia que en el viento
derrama lo fugaz de su textura,
ni por su perfección, que es el intento
de aunar fragilidad con hermosura.

Ni tampoco lo es por la armonía
de la bella paleta de colores
con que pintan los dioses su fachada.

Es serena la rosa porque envía
a los ojos humanos con temores
un mensaje de calma sublimada.

domingo, 10 de junio de 2012

Ruta


Antonio Mingote (1919-2012)

Pecho heroico y alma pura,
alto, generoso y magro,
vivió siempre de milagro
sobre su cabalgadura.
Hizo eterna la aventura
sin unirse a extraños roles;
hizo de las nieblas soles,
cien gigantes de un molino,
y hoy seguimos su camino
los biznietos españoles.

Alfonso Camín (1890-1982)

domingo, 3 de junio de 2012

Yo soy tu dios


Victor Dubreuil (1846-1946)


Yo soy tu dios, tu rey, el consejero
que dicta hasta el color de tu bandera,
quien eleva tu sueño a la quimera,
el que marca en la vida tu sendero.

Soy el sol que te ciega, el placentero
espejismo virtual que el seso altera,
quien te niega ese pan que ayer te diera,
el que desnuda tu alma por entero.

Soy el precio a ganar, soy la primera
razón que hace el poder tan lisonjero
y deja la miseria en dura espera.

Soy la meta a lograr, fe verdadera,
y puedo ser de amor sepulturero
si me cambias a mí por quien te quiera.

Soy entre el Bien y el Mal, sutil frontera
de Gloria o Perdición, soy…el Dinero.

domingo, 27 de mayo de 2012

Alma y paisaje


Joseph Wright (1734-1797)

Debajo de los árboles, ninguna
pena que inquiete el pensamiento mío.
Encima de los árboles, la luna;
debajo de los árboles, el río.

Abro mi corazón… Leo y confío
en la gloria, en el bien, en la fortuna.
Habla de amor, al discurrir, el río;
habla de amor, al esplender, la luna.

Quietud y soledad… Nada importuna
la comunión del pensamiento mío
con el bien y la gloria y la fortuna…

Bajo el ramaje trémulo y sombrío
sueña un hilo de oro de la luna
sobre el silencio diáfano del río.

Andrés Mata (1870-1931)

domingo, 20 de mayo de 2012

Copo de nieve


Juan Varilla (1960- )


Colombina llora,
Colombina ríe,
Colombina quiere
morir, y no sabe
por qué…

Pierrot, todo blanco,
de hinojos la implora,
la besa y le pide
perdón, y no sabe
de qué…

La luna sonríe,
la señora Luna…
Y nadie ha sabido,
ni sabrá, ni sabe
por qué…


Manuel Machado (1874-1947)

domingo, 13 de mayo de 2012

Si esta mujer


Walter Langley (1852-1922)


Si esta mujer que hoy llora percibiera
el temblor de mi luz en su ventana,
si viera mi alma, frágil porcelana,
que un soplo de aire, un pétalo rompiera;

si esta mujer, lejana compañera,
no fuera tan lejana, tan lejana,
si consiguiera ver cada mañana,
al despertar, mis ojos…, si pudiera…

Tal vez la sombra que su rostro acuna
se tornaría en claridad de luna,
o en caricia de sol primaveral.

Y su nueva sonrisa tal vez fuera
mágica mano que reconstruyera
mi fragmentada copa de cristal.


domingo, 6 de mayo de 2012

Tacita de café


Diana Moses Botkin


La taza era una súplica de arcilla
que no alcanzó a ser ánfora. Sedoso
hila el humo y retuerce, silencioso,
su línea de calor. De orilla a orilla

el amargo sabor del café brilla
sobre el oscuro espejo tembloroso.
Yace al fondo el estímulo, en reposo,
que se alzará en vigor de banderilla.

Esa fuerza motriz vibra, acelera,
y potencia la acción de la galera 
que navega los mares de la mente. 

Despierta a cada inmóvil galeote
cautivo en el cerebro, y saca a flote
los temas sin pudor del subconsciente.