Gaviotas

Esteban Arriaga (1922-2009)

Yo no se donde tienen las gaviotas su nido,

donde encuentran la paz.

Igual que ellas soy yo,

siempre en perpetuo vuelo.

Me rozo por la vida

como ellas por el agua al coger su alimento.

Y quizás como ellas yo amo la quietud,

la gran calma marina,

pero estoy condenado a vivir siempre

cruzando la borrasca y la tormenta.

Vicenzo Cardarelli (1887-1959)

Genio y figura…

Bernardo Strozzi (1581-1644)

Érase una mujer tan narcisista,

que andaba enamorada del reflejo

que de su propia imagen el espejo

le devolvía siempre ante la vista.

Vestíase a la moda consumista

sin miedo al que dirán, sin más complejo

que el olvidarse su perfume añejo

los días que salía de conquista.

Ligaba más bien poco, pero a veces

una simple mirada conseguía

dejar todos sus goces satisfechos.

Y aquello alimentaba estupideces

de eterna juventud, porque tenía

la dama los noventa recién hechos.

Mario Martínez Martínez

El lirio

Marianne Broome

A la rosa

modesta le salió una espina

y al cordero

humilde un cuerno insolente;

mientras, el lirio blanco en su amor gozaba

con su belleza blanca sin espinas ni manchas.

William Blake (1757-1827)

Al Cristo del Calvario

Francisco de Zurbarán (1598-1664)

En esta tarde, Cristo del Calvario,

vine a rogarte por mi carne enferma;

pero al verte, mis ojos van y vienen

de tu cuerpo a mi cuerpo con vergüenza.

¿Cómo quejarme de mis pies cansados,

cuando veo los tuyos destrozados?

¿Cómo mostrarte mis manos vacías,

cuando las tuyas están llenas de heridas?

¿Cómo explicarte a ti mi soledad,

cuando en la cruz alzado y sólo estás?

¿Cómo explicarte que no tengo amor,

cuando tienes rasgado el corazón?

Ahora ya no me acuerdo de nada,

huyeron de mí todas mis dolencias.

El ímpetu del ruego que traía

se me ahoga en la boca pedigüeña.

Y sólo pido no pedirte nada,

estar aquí, junto a tu imagen muerta,

ir aprendiendo que el dolor es sólo

la llave santa de tu santa puerta.

Gabriela Mistral (1889-1957)

La lluvia

Gregory Thielker (1979- )

Bruscamente la tarde se ha aclarado

porque ya cae la lluvia minuciosa.

Cae o cayó. La lluvia es una cosa

que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado

el tiempo en que la suerte venturosa

le reveló una flor llamada rosa

y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales

alegrará en perdidos arrabales

las negras uvas de una parra en cierto

patio que ya no existe. La mojada

tarde me trae la voz, la voz deseada,

de mi padre que vuelve y que no ha muerto.

Jorge Luis Borges (1899-1986)

Tarde de domingo

Diego Estébanez

Hoy tarde de domingo silenciosa

estoy sentada aquí de cara al cielo,

con la vida fluyéndome despacio

y tu ausencia en las manos hecha verso.

Las gentes se han marchado. Sí, las gentes

con trajes de domingo, con sonrisas

de domingo también y en la ventana

de esta calle sin luz yo sola quedo.

Te me vienes al alma en esta espera

consciente acaso de tu largo vuelo,

te derramas por dentro de mi sangre

aflorando a mis labios como un beso.

Estoy sola esta tarde de domingo

cuando todos se han ido, miro al cielo

y a mi sedienta soledad te traigo

inmaterial, inconfundible, eterno.

Senior Citizen

Peter Pan

Estudios Disney

Querido Peter Pan, por quien yo diera

hasta la última gota de mis venas,

buscando por ti el sol, las azucenas

plantadas en jardín de primavera.

Querido Peter Pan, si yo pudiera

te apartaría siempre de las penas,

haciéndote feliz, sin mas condenas,

sin encontrar el dardo que te hiera.

Pero soy Campanilla, que te adora,

una débil figura, una ficción,

un cuento no real que a nadie implora.

El fantasma de un sueño de ilusión

que sabe del llorar, pues también llora

al sonar imposible su canción.

Sofía Martínez Avellaneda

Visitación

Arnold Böcklin (1824-1901)

-Soy la Muerte – me dijo. No sabía

que tan estrechamente me cercara,

al punto de volcarme por la cara

su turbadora vaharada fría.

Ya no intento eludir su compañía:

mis pasos sigue, transparente y clara,

y desde entonces no me desampara

ni me deja de noche ni de día.

-¡Y pensar- confesé- que de mil modos

quise disimularle con apodos,

entre miedos y errores confundida!

“Más tienes de caricia que de pena.”

Eras alivio y te llamé cadena.

Eras la muerte y te llamé la vida.

Alfonso Reyes (1889-1959)

El caballero de la mano en el pecho

Doménikos Theotokópoulos, El Greco (1541-1614)

Este desconocido es un cristiano

de serio porte y negra vestidura,

donde brilla no mas la empuñadura

de su admirable estoque toledano.

Severa faz de palidez de lirio

surge de la golilla escarolada,

por la luz interior iluminada

de un macilento y religioso cirio.

Aunque sólo de Dios temores sabe,

porque el vitando hervor no le apasione,

del mundo placer perecedero,

en un gesto piadoso y noble y grave,

la mano abierta sobre el pecho pone,

como una disciplina, el caballero.

Manuel Machado (1874-1942)

La rosa enferma

Capton (1961- )

¡Está enferma la rosa!

El gusano invisible

que en la noche vuela,

al aullar la tormenta

a tu lecho llega

de alegría escarlata;

y su oscuro amor secreto

tu vida avasalla.

William Blake (1757-1827)