Soledad

Gwen John (1876-1939)

Todos van, todos saben...

sólo yo no sé nada.

Sólo yo me he quedado

abstraída y lejana,

soñando realidades,

recogiendo distancias.

Cada pájaro sabe

qué sombra da su rama,

cada huella conoce

el pie que la señala.

No hay sendero sin pasos

ni jazmines sin tapia...

¡Sólo yo me he quedado

en la brisa enredada!

Sólo yo me he perdido

en un vuelo sin alas

por poblar soledades

que en el cielo lloraban.

Sólo yo no alcancé

lo que todos alcanzan

por mecer un lucero

a quien nadie besaba.

Ernestina de Champourcín (1905-1999)

Hagamos un trato

Briton Rivière (1840-1920)

Compañera

usted sabe

que puede contar

conmigo

no hasta dos

o hasta diez

sino contar

conmigo.

Si alguna vez

advierte

que la miro a los ojos

y una veta de amor

reconoce en los míos

no alerte sus fusiles

ni piense que delirio

a pesar de esa veta

de amor desconocido

usted puede contar

conmigo.

Si otras veces

me encuentra

huraño sin motivo

no piense que es flojera

igual puede contar

conmigo.

Pero hagamos un trato

yo quisiera contar

con usted

es tan lindo

saber que usted existe

uno se siente vivo

y cuando digo esto

quiero decir contar

aunque sea hasta dos

aunque sea hasta cinco

no ya para que acuda

presurosa en mi auxilio

sino para saber

a ciencia cierta

que usted sabe que puede

contar conmigo.

Mario Benedetti (1920-2009)

Alto

Pál Szinyei Merse (1845-1920)

Voy camino de lo más alto,

entre nubes altas girando,

alto, alto, muy alto respirando,

persiguiendo en las alturas

la esencia de la naturaleza,

buscando en lo más alto

paz, alegría, felicidad en suma.

No paraba de zigzagear en el viento,

de batir las alas contra

las gotas de lluvia

que las más fieras tormentas

desataban en lo alto,

en lo más alto del cielo infinito.

Mis ojos no cejaban en el empeño

y miraban hacia arriba, a lo alto,

una y otra vez,

pero no me daba cuenta de que

lo más alto no está allá arriba,

en el cielo

o en las nubes,

en el viento

o en las tormentas,

no me daba cuenta

de que era al revés,

que lo más alto,

lo mejor,

se encontraba arrullando sueños

enredadito en tus pies.

Raúl Tamarit Martínez

Te despedí

Christian Krogh (1852-1925)

Te despedí llorando como se llora a un muerto,

ni supiste mi pena, ni importó mi dolor,

ni aquél tiempo perdido de ese sueño tan cierto

donde no pedí nada, donde entregué mi amor.

Pudiste ser el agua llenando un lago yerto,

pudiste ser verano trayendo su calor,

pudiste tantas cosas…ninguna fue un acierto

ni siquiera persiste de tu aroma el olor.

Cortaré bellas flores que cultivé por ti,

anegada en tristeza sepultaré en el mar,

y puede que las olas comprendan que sentí.

Pero la vida sigue catando su cantar,

el sol sigue saliendo, un pasado viví

en presente pregunto ¿qué misterio es amar?....

Sofía Martínez Avellaneda

El árbol paraíso

Maxfiel Parrish (1870-1966)

El árbol paraíso nos albergaba

entre el huerto y la casa.

Sus cenicientas hojas

parecían tocar la media luna,

el firmamento, tan a la mano entonces,

y vivas las estrellas

a nuestros ojos de niños pueblerinos,

acercados a la naturaleza.

Recuerdo los atardeceres

bajo el árbol y su aroma,

donde un día me anunciaron

la entrega del arca

con los vestidos de mi madre,

a quien no conocí.

Dionisia García (1929- )

Vilano

Rita María del Álamo Mendiguren

Claro que también yo tengo

mi angustia, mi angustia crece;

más, como el cardo, florece

y yo de los cardos vengo.

La flor en alto mantengo

sobre las tierras vecinas;

doy el fruto en granas finas,

le doy al aire el vilano;

¡pero si acosa una mano,

se encuentra con las espinas!

Alfonso Camín (1890-1982)

A veces llama el mar

Paul Dougherty (1877-1947)

A veces llama el mar, con su promesa

de apremiante naufragio, y llama, y llama.

Su mensaje en rumores se derrama,

ola tras ola que persiste y besa.

No consigo ignorarlo. Me lo expresa

en susurro de espuma, o lo proclama

desde el rompiente que áspero encarama,

o en resoplar de caracola; y esa

reiteración socava la estructura

de mis defensas, y una sepultura

de agua salobre emerge en mi razón.

No sé cómo ni cuándo, mas intuyo

que ha de abrazarme el mar, y hacerme suyo,

y no le hallo motivo de aflicción.

Francisco Álvarez Hidalgo

Lo que dice la flor

Raimundo de Madrazo (1841-1920)

Me quiere mucho, poquito y nada…,

así me dice la blanca flor

cuando en la tarde, junto a la Amada

y con pregunta desesperada,

yo le consulto cosas de amor.

Y ella, la nena, dulce y bonita,

por cuyas gracias suspiro y lucho,

también consulta la margarita,

que a todas horas, fresca o marchita,

le dice siempre: te quiere mucho…

Juntos a veces entre las flores,

frente a las matas de su vergel,

hablamos largas cosas de amores,

cosas de amores, de la mejores

como una rosa o algún clavel.

Pero si acaso mi amor deshoja

la margarita recién cortada,

se aumenta el peso de mi congoja,

pues siempre acaba la última hoja:

me quiere mucho, poquito y nada…

Carlos Villafañe (1881-1959)

La guitarra

Luis Graner Arrufi (1863-1929)

Hecha de miel y pesares

y con espuma de lágrimas.

Con besos de luna llena,

con sangre de madrugadas.

Hecha con lumbre de auroras

y rumor de acequias claras.

Madura de soledades

bajo las estrellas altas.

Nace cien veces la música

del fondo de la guitarra.

Su madera no es madera:

es una selva incendiada.

Crisol de todos los cantos.

Dolor de todas las ramas.

Para volar en la noche

usa dos manos por alas.

Vuela la música, lejos

bajo las estrellas altas.

Y siempre nace y renace

del fondo de la guitarra.

Vino la guerra mordiendo

la libertad de la Patria.

Crecieron las montoneras,

potros, galopes y lanzas.

Vinieron tiempos de siembra.

Nació la semilla clara.

Cantó la tierra olorosa.

Florecieron las mañanas.

Y se llenó de cantares

la selva de la guitarra.

Pena de los trovadores

es pena dulce y amarga.

Dulzura de dar la dicha,

amargor de no lograrla.

Arquitecto de consuelos

sólo tiene noche larga.

Herida que se hace canto

bajo las estrellas altas.

Porque conoce estas cosas

tiene penas la guitarra.

Atahualpa Yupanqui (1908-1992)

Podrías

Leonard Campbell Taylor (1874-1969)

Podrías arrancar

mi corazón

de su oscura tumba,

si tu quisieras.

Podrías resucitarme

y volverme a la vida

como Ave Fénix,

si tú quisieras.

Podrías reconstruir

mis ruinas

y volver a empezar,

si tú quisieras.

Podría dejar

de ser ceniza,

de ser solo polvo,

con que me lo dijeras,

con que tus labios

se abrieran para decir:

“Si, quiero”

Raúl Tamarit Martínez